jueves, junio 13, 2013

Letras propias: Luz sin luz



LUZ SIN LUZ

     Alguien sigue hablando.
     Tanto que sus palabras parecen salir, incluso, en labios
     cerrados.

(Yo sólo pienso en el sol de esta tarde,
los escalones de tu patio,
la hiedra en la pared
y mis manos torpes acariciando la albahaca
después de dibujar tu silueta)

     No calla.
     Trina egocéntricamente
     mientras mido su escala de sandeces.

(Yo sólo noto tu boca
besando mi boca,
el tiempo absorto
y el sueño circuncidado,
el deseo apaciguado en los años
que reverbera en nuevos temblores.

Sólo escucho los secretos
de tu vestido sin bolsillos,
el paréntesis de las lágrimas
rodando por las inconsistencias
de los recuerdos,
de lo diverso que deslumbra
mis ojos mientras el sol se escora
en esta resurrección).

    Alguien sigue hablando.
    Define mi autopsia
    filtrando los gestos y las facciones.

(Tu luz se apaga
y me aferro a ella como a un anzuelo
turbio que bailase hacia el fondo
de una caricia sin ruta.
Desplomándome
hacia ti)

              De Cuadros sin colgar 

4 comentarios:

  1. Siempre un placer leer tu reencuentro con las paredes vacías: felicidades!!

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  2. Dolió parir esto, amiga.
    Demasiado tiempo sin engrasar la maquinaria.
    Gracias y besos!

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  3. Me quedo impregnada a tu frase " Sólo escucho los secretos
    de tu vestido sin bolsillos" si nuestra ropa hablara tal vez hasta nosotros nos sorprenderías de todo lo que diga...Cuantos sueños habrá zurcidos a mi camisola blanca que fuero paridos sin mi consentimiento, ignorados por mi razón....Me gustaría escucharla.

    Te dejo un beso lejano

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