miércoles, septiembre 25, 2013

Letras propias: Sin título (óleo sobre pena)



SIN TÍTULO (óleo sobre pena)


                                               
                          Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
                          La noche está estrellada y ella no está conmigo.
                                                             Pablo Neruda


Basta un instante para una pérdida,
para  que la caricia abandone los labios
cerrando un ciclo casi inexistente.

Y ahora que los recuerdos son espasmos incontrolados,
que el dolor se atraganta como sangre seca
arañando el miedo por sentir más miedo,
no importa saber qué fue de la verdad
o de las ilusiones que flotaban en la cima de la distancia.

Ahora no importa si falta la respiración
para seguir viviendo desde algún resquicio.
Porque ya no habrá más viernes de baladas
y se ha borrado el seis de septiembre del calendario
ahogándose como un fantasma
que no volviese la vista al futuro.

Falta el sol de las tardes de verano,
el perro brincando sobre los guijarros,
la niña recostada en los brazos clandestinos
y tus ojos quemando mi silueta en las despedidas.

Y el poema que te hizo llorar.

En realidad, no sé por qué te lo dejo escrito.
No sé por qué me empeño en ser enredadera de fotografías,
inquilino de bares y casero de recuerdos,
si me derrumbo con la brisa de un guiño
y espero a la aurora para dormir
sin dormir,
si mi vida ya no depende de mensajes
aunque espero
nuevos mensajes que suenen a futuro,
a gritos de madrugada y latidos callados.

Nunca llevaste tus pasos hacia un camino
llamado perdón. Nunca imaginaste el poder
de la memoria, de lo que nunca se apaga,
amor,
y son ascuas quemando las entrañas.


El dolor, a veces, es exquisito
y nos elige para ser privilegiados comensales.

Y ahora que los días son puntos suspensivos
siguen callados los mensajes de futuro,
mudos,
como restos desolados de los escombros
que viven en el paisaje de nuestro recuerdo.

No sé, en realidad, por qué te escribo este poema
si puede que nunca lo leas desde tu ausencia,
río sin desembocar.

                      De Cuadros sin colgar

                             

miércoles, septiembre 11, 2013

Letras propias: Futuro en gris



FUTURO EN GRIS

Cuando vuelvas de este viaje,
cuando tu corazón bostece y piense
que no hay salida donde existir
y te aburran las aventuras buscadas,
los mensajes rotos
o las fotos desconocidas.

Cuando vuelvas de este viaje
y resbalen verbos en los reflejos
de las materias cotidianas
y los conocimientos sean insomnios
tuyos transmitidos a los míos,
en tanto que la luz mienta
en la permanencia y el pecado.

Cuando vuelvas y el tiempo erróneo
traduzca las palabras que dijiste,
los besos recibidos en lluvias sin pulso
o los guiños de la equivocación,
dormirán, entonces, en el corazón vacío
los cuadros sin colgar que nunca viste,
las escenas y los resúmenes
que plegaban las sábanas
y las partituras escritas.

Nada podrá desprenderme de tu recuerdo,
ni el dolor, ni la penitencia que asimila el olvido,
que emborrona mi desnudez y mi debilidad
con las definiciones del tacto abrasado.

Soy el primogénito hambriento de la pena.

Por eso,
cuando vuelvas de este viaje
dejaré que mis labios digan algo
más allá del sacrificio transcurrido
-que prestó el error de los atardeceres
al polvo de las páginas-
intentando que esta soledad no marchite
el resto del tiempo del vivir sin ti.

Para poder seguir sorteando
estas imágenes que duermen sobre el suelo,
sobre los detalles olvidados
de tu corazón perdido en la distancia.

                                   De Cuadros sin colgar