EPIGRAMA
SIN MALICIA
Ahora que tengo cinco
minutos para pensar
- qué molesto es
tomar decisiones –
voy a apartarme de mí
para no contaminarte.
De Rastros perdidos
martes, febrero 28, 2012
lunes, febrero 20, 2012
Improvisaciones en un diario
Pasado.
Otra maldita tarde lluviosa. Sea la hora que sea y se prevea
lo que se prevea, el dios climatológico juega a los bolos con las nubes, y los
truenos prologan la cortina de agua que le hace asemejarse a un garbanzo
dispuesto para un cocido madrileño. Montado en su motocicleta el aguacero es el
riachuelo de los monótonos días que fluyen sin prisa por las acequias de su
existencia.
La
imaginaria radio de la moto emite algo de Aute. Apunta la vista a la calzada,
con las rayas del asfalto emitiendo unos signos en morse -SOS, SOS,SOS- reclamando ayuda a los barcos de ruedas más
cercanos. Son cerca de las diez de la noche (¡todos los días son las diez de la
noche!) y Gene Kelly sería feliz bajo este cielo oscuro que vomita la bilis del
empacho: “I´m singing in the rain….”
La vida...es acordarse de un despertar
triste en un tren, al alba: haber visto
fuera la incierta luz: haber sentido
en el cuerpo cansado la melancolía
áspera y virgen del aire punzante. ../..
Sandro Penna
lunes, febrero 06, 2012
Letras propias / Fundido en negro
Presente
Fundido en negro
No dejes que me marche esta noche
mientras lo remoto espera en el horizonte
con la venganza de sus agujas sobre el paraíso.
Deja que la inconsciencia dilate los reflejos,
que la tersura esclavizada imponga sus estrellas
y que las sombras firmes se afanen en lo fugitivo.
No habrá más recuerdo que el regreso,
las palabras del ocio, las apariencias
de las voces reclinadas, los arrepentimientos
invisibles de las conversaciones irónicas.
Deja que sea el intruso ciegamente
silencioso, el amante propuesto
que no perturba las entrañas ni aúlla
en los arrebatos majestuosos
de estas secuencias de vida perdidas.
Entonces seré el cuerpo del instinto,
el fotograma carente de trama,
la queja congelada de un pecado.
Un guión bajo la hierba y la muerte
arrojado sobre un estercolero
de amor, sobre una sombra en blanco y negro.
De Cuadros sin colgar
Fundido en negro
No dejes que me marche esta noche
mientras lo remoto espera en el horizonte
con la venganza de sus agujas sobre el paraíso.
Deja que la inconsciencia dilate los reflejos,
que la tersura esclavizada imponga sus estrellas
y que las sombras firmes se afanen en lo fugitivo.
No habrá más recuerdo que el regreso,
las palabras del ocio, las apariencias
de las voces reclinadas, los arrepentimientos
invisibles de las conversaciones irónicas.
Deja que sea el intruso ciegamente
silencioso, el amante propuesto
que no perturba las entrañas ni aúlla
en los arrebatos majestuosos
de estas secuencias de vida perdidas.
Entonces seré el cuerpo del instinto,
el fotograma carente de trama,
la queja congelada de un pecado.
Un guión bajo la hierba y la muerte
arrojado sobre un estercolero
de amor, sobre una sombra en blanco y negro.
De Cuadros sin colgar
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