SIN TÍTULO (óleo
sobre pena)
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La
noche está estrellada y ella no está conmigo.
Pablo Neruda
Basta un
instante para una pérdida,
para que la caricia abandone los labios
cerrando un
ciclo casi inexistente.
Y ahora que
los recuerdos son espasmos incontrolados,
que el dolor
se atraganta como sangre seca
arañando el
miedo por sentir más miedo,
no importa saber
qué fue de la verdad
o de las
ilusiones que flotaban en la cima de la distancia.
Ahora no
importa si falta la respiración
para seguir
viviendo desde algún resquicio.
Porque ya no
habrá más viernes de baladas
y se ha
borrado el seis de septiembre del calendario
ahogándose
como un fantasma
que no
volviese la vista al futuro.
Falta el sol
de las tardes de verano,
el perro
brincando sobre los guijarros,
la niña
recostada en los brazos clandestinos
y tus ojos
quemando mi silueta en las despedidas.
Y el poema
que te hizo llorar.
En realidad,
no sé por qué te lo dejo escrito.
No sé por qué
me empeño en ser enredadera de fotografías,
inquilino de
bares y casero de recuerdos,
si me
derrumbo con la brisa de un guiño
y espero a la
aurora para dormir
sin dormir,
si mi vida ya
no depende de mensajes
aunque espero
nuevos
mensajes que suenen a futuro,
a gritos de
madrugada y latidos callados.
Nunca llevaste
tus pasos hacia un camino
llamado
perdón. Nunca imaginaste el poder
de la
memoria, de lo que nunca se apaga,
amor,
y son ascuas
quemando las entrañas.
El dolor, a
veces, es exquisito
y nos elige
para ser privilegiados comensales.
Y ahora que
los días son puntos suspensivos
siguen
callados los mensajes de futuro,
mudos,
como restos
desolados de los escombros
que viven en
el paisaje de nuestro recuerdo.
No sé, en
realidad, por qué te escribo este poema
si puede que
nunca lo leas desde tu ausencia,
río sin desembocar.
De Cuadros sin colgar
río sin desembocar.
De Cuadros sin colgar
