Letras propias: Sin título (óleo sobre pena)

SIN TÍTULO (óleo sobre pena)

                                               

                          Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

                          La noche está estrellada y ella no está conmigo.

                                                             Pablo Neruda

Basta un instante para una pérdida,

para  que la caricia abandone los labios

cerrando un ciclo casi inexistente.

Y ahora que los recuerdos son espasmos incontrolados,

que el dolor se atraganta como sangre seca

arañando el miedo por sentir más miedo,

no importa saber qué fue de la verdad

o de las ilusiones que flotaban en la cima de la distancia.

Ahora no importa si falta la respiración

para seguir viviendo desde algún resquicio.

Porque ya no habrá más viernes de baladas

y se ha borrado el seis de septiembre del calendario

ahogándose como un fantasma

que no volviese la vista al futuro.

Falta el sol de las tardes de verano,

el perro brincando sobre los guijarros,

la niña recostada en los brazos clandestinos

y tus ojos quemando mi silueta en las despedidas.

Y el poema que te hizo llorar.

En realidad, no sé por qué te lo dejo escrito.

No sé por qué me empeño en ser enredadera de fotografías,

inquilino de bares y casero de recuerdos,

si me derrumbo con la brisa de un guiño

y espero a la aurora para dormir

sin dormir,

si mi vida ya no depende de mensajes

aunque espero

nuevos mensajes que suenen a futuro,

a gritos de madrugada y latidos callados.

Nunca llevaste tus pasos hacia un camino

llamado perdón. Nunca imaginaste el poder

de la memoria, de lo que nunca se apaga,

amor,

y son ascuas quemando las entrañas.

El dolor, a veces, es exquisito

y nos elige para ser privilegiados comensales.

Y ahora que los días son puntos suspensivos

siguen callados los mensajes de futuro,

mudos,

como restos desolados de los escombros

que viven en el paisaje de nuestro recuerdo.

No sé, en realidad, por qué te escribo este poema

si puede que nunca lo leas desde tu ausencia,
río sin desembocar.

                      De Cuadros sin colgar