Letras propias: Intrascendencias.

Variaciones sobre el sueño de una mujer.

  

Hoy toca idolatrar a la diosa Pereza (¿es una canción conocida lo que escucho en mi entorno?) con la pasión de los desesperados.

No hay motivo alguno que delimite una funcionalidad o consecución diferente: todo sigue igual y ya es complicado discernir los conceptos.

La vida es demasiado previsible.

Llueve.

Llueve sobre el cristal del coche y sobre el minutero del reloj que me recibe a estas horas.

¡Estas horas!

Estas horas en las que parece que la vigilia se adueña de la racionalidad y todo sigue lejano, silencioso, guardando las apariencias a la rutina, traspasando la distancia, esculpido.

He recordado el sueño que tuviste anoche y he podido sonreír.

No creí ser protagonista de historia alguna y el subconsciente hace que aparezca entre las líneas de tus escenas, sobresaliendo entre las dunas de tus madrugadas.

He podido sonreír mientras tu voz lo relataba.

Discutes y justificas.

Achaco la pesadilla narrada al exceso de alimento durante la cena.

Te escudas en divagaciones.

Ataco tus argumentos mientras vibra el piercing de tu nariz.

Y me propongo escribir algo banal de esta anécdota absurda, con tu voz en la distancia  testificando como si fuera un relleno añadido al pastel del libro que leíste hace unos días: un relleno de distinto sabor y con distinto aroma.

Sigo siendo un artesano de lo pueril, un albañil de lo endeble.

Pero he podido sonreír, agradecido por los instantes regalados.

Ahora ya sabes cual es mi labor en los intervalos perdidos con los que el tiempo me derrota: construir quimeras ante el silencio.

Ya sabes de mi dolor, de mis herramientas.

Pero nunca sabrás quién soy.