Pasado.

../..”De vuelta a casa
me siento como un banco mojado
que no quiere la gente
y susurro tu nombre despacito.”.../..
Luis Felipe Comendador


La madrugada amaneció gélida. La luz que busca romper las tinieblas abre los ojos legañosos y desentumece los brazos adormecidos. Las luces anaranjadas asemejan satélites indefinidos que viajasen fugaces sobre los cuerpos somnolientos, reflejando su resplandor en el casco del viajero.
Ignora qué tipo de ansiedad le estruja el corazón, qué motivo desconocido hace que surjan pequeñas gotas de lluvia internas y se apene con pesadumbre en el recorrido cotidiano sobre el asfalto. Será el viento traidor que enfría los lagrimales, que deja ateridos los músculos del cuerpo mientras enfila la cuesta de la calle Alcalá (con la falda almidoná y los nardos apoyaos en la cadera)
Sus amigos del kiosco le despachan unos gramos de letras tipográficas para dilucidar las calamidades del día (Buenos días – Buenos días) y el motor trastea con ronquidos intermitentes hasta el destino.


../..”Diluir mi tristeza
en un vino de noche
en el maravilloso cristal de las tinieblas…
Y me digo: ¿a qué hora vendrá el alba?”.../..
Rubén Darío

Pasado.

Delirios nocturnos (epílogo)

6,00 AM
Los cadáveres se mueven, quiebran sus frágiles miembros entre las auroras sin luna: piensan en sexo, huelen a sexo y dormirán el próximo amanecer en sexo. Unos sobre otros, como ahora, como luego; así como inevitablemente la dinámica rutina les transporta los fines de semana al olvido, al estado anárquico de los pelotones del semen y las escuadras del fluido. No importa. No importa: todos acabaremos deambulando como putas en aceras inexistentes (Cioran dixit), en las jaulas sin barrotes que no atravesamos, en los densos bosques áridos que calcinan nuestros pasos. ¡La cantidad de dolor!…Las frases, sí, las frases que acumulan polvo entre las rendijas azules del pasado, del presente, del futuro. Las frases que violan los poros de las sensaciones, de las tardes, de los gritos. Lo mismo no es necesario, ¡no! Dejemos que los muertos que hoy bailan rematen su lujuria en el albor de lo insospechado, a la puerta de un orgasmo intrascendente, en el dintel de una proposición vacía.

(Final: alguien canta y pregunta al vacío. El eco de la voz propia forma nieblas en la madrugada y el mar de la mañana traerá resaca en el Cantábrico de la cama. Ha transcurrido otra noche de fiesta. Mañana será otro día!)

Otra Edad
Se me pasó la edad de ser poeta
porque todo se pasa, es ley de vida;
aunque siga, por vicio o por querencia,

hablándole a un papel, la poesía
ya no es mi patria, ni mi territorio.
Sólo regreso a veces, de visita,

Como quien vuelve a donde fue dichoso.
Javier Salvago

Pasado.

Delirios nocturnos (3)

5.15 AM:
“Y este es el mejor momento para dar un grito, cerrar los ojos y pensar que estoy en otro día, en otro momento, en otro lugar y en otras circunstancias”: leído, corroborado y archivado. La cantidad de dolor que se regala es inversamente proporcional a la incongruencia negativa de lo que nunca acontecerá. Beber y brindar con la masa que fluye por la moqueta, con esos hijos de la gran puta que parecen salidos del Cártel de Medellín, con aquellas dos ninfas de hombros de camionero y pecho de silicona, con aquel señorito engominado de pitillo estrecho y talle largo. Coger a los gorilas de la puerta y hacerles burla tras la armadura de valentía que acoraza las venas.

La noche, la noche…La danza, la danza…El alcohol de esta noche (sin nieve ni encinas, sin el chisporroteo de las gotas en la pizarra), de la música tenue y la toalla manchada, de la desnudez infantil, del espejo. Apurar. Apurar y acariciar el último hielo con la lengua de visón. Abrígalo, envuélvelo, escupe su alma sobre el fondo de la lente distorsionante. Pregúntate, sí, pregúntate porqué se escribió aquello, qué carreta de odio se llenó en los meses que el abandono enseñoreó sus atributos por las tierras de la nostalgia. Contéstate, sí, contéstate tú que sabes todas las respuestas, las soluciones a los ojos grandes de las lechuzas, los resultados de las quinielas futuras para futuras quimeras. “El mejor momento….”

../.."Nunca seré el hombre que prenderás
en tu talle: jamás una caricia
que recordar cuando te resuelvas en polvo." ../..
Rafael González Serrano

Presente.

Pues resulta que mañana martes, día 16, el amigo Rafael Soler leerá poemas de su libro Maneras de volver y algunos otros poemas más inéditos. Dado que Rafael Soler es un excelente poeta y dado que Maneras de volver es un excelente libro (de los mejores publicados últimamente), la velada promete ser apasionante. Presentará Miguel Galanes y el acto será en el Colegio Mayor Nuestra Señora de Guadalupe (Avd. de Séneca nº 4) a las 19,30 horas.

Seré puntual.

Pasado.

Delirios nocturnos (2)

4.30 AM:
Danzar, danzar, danzar…Brincar entre las líneas paralelogramas del suave suelo pisado por necias herraduras y empapado de breves gotas del néctar pegajoso que vomitan los cristales. No está, no está…No esta noche será cuando las penitencias se paguen, ni se caminará en la procesión única y particular flagelando los arañazos de las vísceras. No esta noche. No esos brazos que se acompasan, ni esos dedos que señalan el camino hacia el centro del placer repentino. Otras serán. Serán otras -¿Neruda?- las razones del equinoccio móvil, de los trajes de arlequín y las máscaras venecianas, del sentimiento equidistante de su lengua hacia los trópicos.

No bailar, no bailar….Escribir, sí, escribir los vapores del sudor que climatizan el ambiente, la misiva lacrada que nunca recibió el zar, el epitafio nunca esculpido del 96, el arrepentimiento de una dama que perdió su virtud en aras de un sueño bohemio, la indecisión de una paranoia, un paseo por Neptuno…

../..”La fiesta ha terminado. Y aquí viene la luz,
la vieja hiena.”
Carlos Marzal

Pasado.

Delirios nocturnos (1)

../.."Todo esto es una ilusión, el presente no existe pues siempre se está yendo, el pasado ya no es, el futuro todavía no es. Filosofía. Queda la sensación fugitiva, me entrego a ella."../..
José Luis Fernández Hernán

1.30 AM
Zumba, vibra, retumba el bajo de los altavoces en el suelo, en la pared, a través del cristal de la copa que ahora sujetan sus manos. Láser, destellos, ceguera luminosa que juega con el tamaño de sus pupilas (ahora grandes, ahora pequeñas) y le hipnotiza al acorde del seco sonido de la batería. Otro sorbo. Otro trago hacia el abismo: el vaso es un océano infinito que fluctúa en pequeñas marejadas, adormeciendo los minúsculos pesqueros con fanal que reposan sobre el muelle de la luna.
Luz, luz, luz. Luz y sonido grato. Luz música de esencia, de recuerdo. Luz oscura que deforma las siluetas y rompe la frontera de la carne hasta crear contornos gelatinosos en el sirope del ambiente. Cena de caníbales.

../..”Quizá me he confundido de pasado,
de presente tal vez y de futuro.
Quizá ya sólo sea lo soñado.”
Andrés Trapiello

2.30 AM
Tráfico infernal por los pasillos del antro. O del redil de insinuaciones. Urbanitas apocalípticos saltan sobre fogatas inexistentes -vacíos los ojos y el cerebro- insensibles entre las nubes siseantes de hielo seco que un tubo draconiano expulsa en el escenario principal. Vacío todo excepto las vejigas provisionales, los escrotos permanentes y los senos expectantes.
Zumba, zumba, la música vacía e infernal. Abraza los pliegues de la camisa que caracolea con los movimientos de la cintura, besa la mirada que se encuentra en la corta distancia de un deseo dorado y libidinoso, pecado viajero, ansia pasajera, tañido doloroso que parte los tímpanos en cuadrículas diminutas. No hay sonidos ni miradas para quien no se haya aquí. Aquí: tan lejanamente cerca.

../..”Al final, casi siempre, del amor sólo quedan
postales, que el olvido retoca a su manera.”.../..
Javier Salvago

Pasado.

Madrid es inmensamente inmenso, océano de cemento en temporal continúo. Las vidas se separan en la distancia grandiosa entre el submundo de lo real y del recuerdo. Puede que el fruto de la tristeza aflore más a menudo de lo correcto y el resultado sea tan insatisfactorio para los espectadores como el hastío de las repeticiones perpetuas de los mismos paradigmas. Llegará la hartura, con su traje de domingo para reconducir la razón a sus últimas veredas, y todo será como estaba. Y nunca se enviarán más señales por el viento para que las conteste el viento. Y nunca se harán más promesas que nunca prometen (aunque nunca sea será). Y hoy tan sólo exista un disculparse ante la audiencia por los jeroglíficos sensitivos.

El tiempo vuela a cámara lenta.

../.. “Lo último que vivo es escribir.”
Boris Lubernieff

../.."Yo,
que era la trastienda de tus ojos,
repintaba los cielos
del cuadro que vivías
para hacer menos grises
las sombras de mis párpados." ../..
Alejandro Céspedes

Pasado.

Existen palabras que se dicen poco y pertenecen al mundo de lo inusual. Hablar de momento fetiche, por ejemplo, no deja de ser una pincelada anacrónica dependiendo de en qué escenario se utilice. Hubo maestros que enjuagaron el lenguaje con litros de metáforas y a los cuales admiró con pasión enfermiza. Pero ya no. Se ha propuesto -dice- arrinconar un montón de vocablos habituales que emplastecen los folios vengativos y arrancar el motor de su escritura con nuevos fonemas agrupados en chapurreantes signos.

El tiempo vuela (¿habrá frase más dicha que ésta?) y la línea de la próxima meta parcial se pinta debajo de sus narices. Las fechas acumulan mensajes (¿existe tanta bondad en el mundo?) y todos los buenos deseos rebotan en la pantalla del aparatito como pelotas de tenis en el suelo. ¡Set ball, match ball!

../.. “Esos tiempos que fui,
no caminé la vida: habité un universo
curvo como luz,
como una espalda herida del amor más reciente.”.../..
Joaquín Sánchez Valles

Presente.

Me aparto de mi propósito inicial. Desde el principio no quise hacer de este escaparate un púlpito ególatra de desmesurados escritos pero, de vez en cuando, el duende de los inconscientes gambetea por las canchas cerebrales y marca un gol, insospechado, en propia meta.
Queridos ciudadanos de Cicely: os dejo una muestra más de mi delirio literario, solicitando, como siempre, vuestra clemencia.

ECLIPSE

Dile que no recuerdas
los días que tu aplicado
olvido han destruido.
Que sus enseres rotos
no duermen en el baúl
basura del pasado.
Que has sido fiel y añoras
los mismos crepúsculos
en la frontera del alcohol.

Dile que sus brazos son
irrespirable aliento suicida
ávido de mañanas.
Que concedes certezas
al presente fingido
y la distancia es unión,
la ausencia crisálida
y el olvido un túnel
mortecino y dócil.

Haz un esfuerzo y miente,
en tu escapada final,
para vestir el dolor
de indecisos espejos.

Y que los arañazos
de tu eclipse sean
cauces inadvertidos
de instantes pretéritos.

Presente.

Mi joven autora tiene momentos tristes movidos por manos ausentes, desconocidas.
Mi cariño y mis respetos ante ella y su poesía (la de todos aquellos que nos atrevemos, guste o no guste, a trasladar nuestros pesamientos/sentimientos y hacerlos públicos)
Ellos no saben nada del viento y el futuro sonreirá a la pesadumbre.

Como un funambulista
mi ánimo se balancea en un fino
cable
mecido por el viento.

No debo mirar abajo.
No debo mirar abajo.
No debo mirar abajo.

(De Un tiempo de adiós)

Pasado.

Hace unos minutos que ha colgado el teléfono. Su voz, algo ajada tras estos días de deshoras, ha terminado la frase con la palabra siempre. Enciende un cigarrillo y se levanta para observar por la ventana la nube de personas que anegan la plaza en firme posición. Asemejan ejércitos multicolores cuando, en realidad, son batallones grises, fuerzas oscuras de ocupación de un país imaginario, de otro mundo.

Observa su reflejo en el cristal. Se pregunta si será cierto que posee ese poso de tristeza que siemper acaban por comentarle. Sabe -y así lo ha dicho- que es un privilegiado en muchos aspectos, pero se reafirma en que esto (day by day, life is life) no es la mercancía que compró, el sueño que soñó, la catarsis prometida. Ha llevado muy lejos el descubrimiento de sus intimidades y, posiblemente, ha descuidado la imagen normal que ha de mostrar a la mayoría de la gente; especialmente a los más queridos.
Aún no es tarde para seguir la actuación.

../..”Por eso, amor,
me encuentras tiritando,
con la luna en creciente
exiliada en mi cuello.
Por eso estoy sin horas,
cargada de distancia y sin destino.”.../..
Carmina Casala