Decíamos ayer....

Presente.


COMIENZO EN PERSPECTIVA

Comenzar un día más no es encender
velas por la honestidad de la entrega,
ni amurallar el agua, ni un sospechar
en el destello del amanecer.

Huir es ocaso de retorno a luz
o síntoma de crimen, o alegría
de fruto. Huir es cabalgar calles
en el fuego de la madrugada
rumiando arena y tormenta, letras
y fotografías, llamadas tristes
y apresuradas, trenes invisibles,
barcos encallados y sillas rotas.

Huir es perder todo lo no querido
y lo querido, y la misericordia
sin esperanza, y ser húmedo criminal
de carmines y escotes lánguidos.
Huir es morir en la memoria fugaz
buscando el calor de un cuerpo extraño,
repentino o retornado, oculto
por las sombras de las hojas que resbalan
desde el otoño que nunca termina.

Comenzar un día más no es componer
poemas, ni reglamentar acciones:
comenzar un día más es huir
de la mira del fusil que apunta
directo al centro de la incertidumbre,
para intentar esquivar los errores
que viven en los resquicios del alma.

                De Cuadros sin colgar

Presente.

Con todo el último ajetreo de la presentación de Rastros perdidos y unos días de trabajo excesivo, no tuve tiempo de agradecer a mi querido Rafael González Serrano el comentario que hizo de mi libro en su blog De turbio en claro ( http://rafaelgonzalezserrano.blogspot.com/search/label/Jos%C3%A9%20Luis%20Nieto%20Aranda)
Muchas gracias por tus palabras y tu tiempo: viniendo de tí es un orgullo.
Dejo para la vuelta de mis vacaciones ese comentario acerca de tu Mapa del laberinto, que tanto trabajo (y bueno) tiene, amigo Rafael.

De igual manera, Antonio Daganzo desde su reducto imbatible de Sinfonía de las palabras (http://sinfoniadelaspalabras.blogspot.com/) ha diseccionado Rastro perdidos con la delicadeza y generosidad que siempre me ha mostrado. Es Antonio Daganzo un luchador por esto de la poesía, un activista enérgico de/por actos y un escritor incansable y acertado en los libros que han visto la luz de su ingenio.
Gracias, igualmente, Antonio, por usar tu tiempo conmigo y con mis letras.

Y ahora, queridos ciudadanos de Cicely, debo dejaros durante una temporada. Como buen insumiso de esta irrealidad donde intento comunicarme, descansaré de mis obligaciones semanales para con vosotros y conmigo mismo. Y, aunque ocasionalmente siga observando lo que hacéis/escribís, mi blog estará mudo durante unas semanas. Necesito descansar, poner en orden muchos escritos e intentar que el estío no desintegre mis ideas.

Gracias por estar ahí.

Presente.

RECORRIDO INCOMPLETO


Qué difícil el sendero callado,
sortear las falsas lindes rutinarias
encendidas en treguas de contiendas.

Observar la armonía del espacio,
el silencio burbujeante del siempre
en las acequias y las mañanas.

Cargamento suspendido en la espalda.

Láminas acumuladas sobre hechos.

Maletas olvidadas sin destino.

El tiempo duerme en el tiempo, sin tiempo,
y el secreto de las sombras susurra
palabras en el silencio mestizo.

Qué difícil el amanecido sendero,
dejar huella en un espacio presente
y en el nido de la rutina prevista
tras cargar la vida con sombras muertas.

                                      (Inédito)

Pasado.

  Se ha ido. Colgó de su hombro la mochila abotonada, cargada de vidas sucias, y bajó las escaleras con trote pausado y cansino. Con la ignorancia aprendida, la lección olvidada y los brazos llenos de vacío. Con un broche invisible cerrando las solapas de las esquinas y el caballo del tío-vivo, madera voladora, perdiéndose sobre las farolas de la calle con su música de feria y colores: arriba y abajo, arriba y abajo, sin detenerse. Ninguna explicación al silencio no buscado, a las letras no contestadas.

   Dibujó una palabra ilegible en la tierra del camino borrada por las gotas de lluvia y escribió una silueta oscura con la punta de un paraguas inexistente. El llanto del cielo cayó como el manto de un mendigo sobre su cuerpo, empapando los retales hilvanados del destino, mientras caminaba para perderse en el ocaso.
 Él ya no está y el camino es largo.

                       ../..”El mundo es grande. Dentro de una casa
                             no cabrá nunca. El mundo es grande.
                             Dentro de una casa -el mundo es grande-
                             no es bueno que haya tanto sufrimiento.”
                                                         Antonio Gamoneda

Pasado.

  Él se ha ido. Ausente, las pocas briznas de sonrisa se mecen con el breve soplido del viento que se cuela por una ventana semiabierta. La estancia, vacía, acumula un tapiz de polvo que acaricia la madera. Nada lleva a su recuerdo en su ausencia: ni la mirada fija sobre las fotografías, ni el tacto áspero de la pared abandonada. Él se ha ido y el sol se filtra -cuchillas resplandecientes- sobre la persiana desfallecida y crea unas salpicaduras brillantes como novas indefinidas, inmensas e inabarcables.
  El recuerdo del hombre no existe, nada es ya más que una concatenación de imágenes fugaces y rápidas que, borrosas, crean dolor en la mirada.
  La estancia, vacía, aún guarda gemidos y risas, canciones y versos, minutos prohibidos, paisajes remotos, abrazos de vidas paralelas, penitencias y oraciones.
  La luz del sol apenas permite discernir las flores marchitas de los pétalos dormidos, antaño reinas de belleza en concursos universales, que alguna vez prendieron del cabello suave de las ninfas del crepúsculo.
  La ventana de párpados caídos enseña un paisaje taciturno de sombras deambulantes acodadas en las esquinas de los bordillos.
 Como en un cuadro, lo inmóvil es pleno.

 En el exterior, repiquetea un gorrión.

                     ../..”El frío quema y en tus ojos nace
                            su memoria. Recordar es obsceno
                            peor: es triste. Olvidar es morir.”.../..
                                                       Vicente Aleixandre

Pasado.

Pensamiento: si la dolencia exacta de un pecado es la penitencia cabal de una locura, entonces dejemos que nuestros sentimientos se pudran en el caldero de barro de lo improvisado. Puede que el amor tenga una hoja caduca, retama de atardeceres en los sarmientos de los crepúsculos. Otro viaje sin luces. En la oscura vereda, dos faros alumbrando los fugaces pasos de la rutina. Allí donde la sombra del partir siempre es alargada, en dos direcciones separadas, en dos caminos distintos y con un solo fin para tanta hartura.

Carraspear sangre, vomitar certezas, toser olvido, escupir maldiciones…. Repetir y repetir (el eco es una marea lunática) aquello que se dijo en las tardes frías de los encuentros. Citar. Memorizar como una lección de escuela: “hoy se unirán los griegos al citoplasma de los frisos inacabados por las sinonimias de las mesetas”. Sin arrepentirse de algo -dice- excepto del futuro. O no: el futuro traerá paz, unos labios bailarines (claqué de película) y unas plumas quemadas sobre las ascuas de los orines de las cancelas.

Sigue apretando el recuerdo entre los libros abandonados con pétalos de rosas.
El mañana huela a muerte y nostalgia.

                                    .../.. Por eso desde aquí aún aguardo
                                           como quien espera todo
                                           como quien confía en auroras. ../..
                                                        Rafael González Serrano

Presente.

Poco más puedo decir que gracias.
Fue un viernes inolvidable con una presentación llena de amigos y que, creo, se pasó fenomenal.
Excelente la presentación de Pablo Méndez y Federico Leal, excelentes las lecturas de Paco Moral y Alejandro Céspedes y excelentes todas las personas que llenaron la sala. Tanta buena gente y tanto buen poeta: Rafael Soler, Antonio Daganzo, Rafael González, Alejandro Fernández Osorio, Julio Mas, José Luis Fernández Hernán, Paco Caro, Raúl Nieto de la Torre,..
A partir de ahora sólo queda ver la andadura de Rastros perdidos.
Nada más.
Gracias, gracias, gracias!!

Presente.

Todo llega, tarde o temprano, y por fin hay fecha.

Será el próximo día 10 de Junio a las 19,30 horas, en el Centro de Convenciones de Mapfre de la calle General Perón nº 40 (dentro del Shopping Center, en el portal B, Sala Castellana) cuando vea la luz oficialmente Rastros perdidos, mi último libro que acaba de publicar Editorial Vitruvio.

La presentación correrá a cargo de Federico Leal y Pablo Méndez y leerán poemas, junto a mi, Paco Moral y Alejandro Céspedes.
Después (¿quién sabe?) unos brindis por aquello del nacimiento y puesta de largo.

Por supuesto, las puertas están abiertas a todo el que quiera ir y pasar un rato agradable (no ya por la obra si no por los invitados)

Hasta entonces, letargo y alegría.

Presente.

ESTRELLAS HOMICIDAS


Hoy sujeto el libro
que desprecian tus pupilas.

      (No es casualidad la página
      marcada con un incierto
      pétalo de rosa inmóvil)

No hablas.
Tus dedos describen
círculos. Martirizas mis culpas
con páginas en blanco.

No hablas y anegas
mi lengua de tu amnesia,
mi sangre viva de tu sangre,
mi garganta ahogada de tu ira,
mi enigma con tu amanecer
que matas en este crepúsculo.

No hablas hoy.
Hoy no hace falta.

Leo tu cuerpo despacio
al abrigo de mi cuerpo
sin entender tus palabras.

En el asombro del ocaso
las estrellas me prometen
un asesinato de la consciencia.

(Inédito)

Presente.

Lunes 16 de Mayo. A las 19,30 horas comenzó la entrega de los Premios Tiflos del año pasado. En la sala del Pabellón Central de la Residencia de Estudiantes, aplausos para los premiados y discursos variopintos.
Mi querida Almudena Guzmán recoge su galardón por Zonas comunes, primer premio en la categoría y edición a cargo de Visor. Un libro muy del estilo de Almudena, muy Almudena, con cierto tono amargo e irónico causado por la actualidad de este país y de la autora.
Hora y media de acto (denso, denso) después, un ágape en los jardines y unos libros de regalo, charla con Alejandro Céspedes. Julio Más, Javier Lostalé, Pedro A. González, Federico Leal, Isabel... y cena con algunos de ellos (incluida Almudena)
El patio poético anda alborotado con las presentaciones que se han de dar de aquí a final de Junio, con la Feria del Libro, con las proximas posibilidades de editar u/y optar a tal o cual premio, con escribir y que se lea..
A las once y media de la noche la tribu se retira para preparar la rutina diaria que nos corroe, Propósitos de nueva cena y copas varias el día que no haya que conducir.

Echo un vistazo al blog. No sé qué problemas habrá habido estos días pero no he podido acceder e, incluso lo juraría, pensé que había un par de comentarios en la última entrada que ahora no aparecen. Caprichos de lo invisible que nos mueve!

Voy a seguri viviendo.

Mientras tanto, un poema de Zonas comunes de Almudena Guzmán.



Es tiempo de pocas bromas,

tiempo de subirse el cuello del abrigo,
como los agentes de la Guerra Fría,
y desaparecer.

Pero las catacumbas ya no son seguras.

Han borrado el pez
y la paloma.

Han pintado la cruz gamada
sobre el ciervo rupestre.

Presente.

Me encuentro incluido en una cadena improvisada, en un bucle inexplorado de magnitudes desconocidas. Es lo que tiene este espacio virtual: nadie sabe dónde llegarán las consecuencias de los actos (palabras) y de los hechos (más palabras)

Mi amiga Hibiscus (http://cuandomevolvimariposa.blogspot.com/) me otorga un galardón (inmerecido, seguramente) al que tengo que dar continuidad. Y, la verdad, no sé exponerlo de la manera más adecuada porque si tengo que nombrar unas direcciones amigas/recomendadas/visitadas, basta con leer el listado que figura a la derecha de estas líneas. Y si tengo que exponer tres verdades y tres mentiras, basta con leer cualquiera de mis entradas donde se pueden contabilizar, en ocasiones, mucha más cantidades de las exigidas.

Por eso, y por mi innato sentido de la vergüenza, mi agradecimiento a Hibiscus, junto a esta disculpa encubierta con la que cumplo (no en la forma solicitada, pero sí en el fondo demandado) los dictados de la norma no escrita.

Lo demás: internas respuestas.

P.D: para los que les guste el juego, también aquí hay verdades y mentiras. Faltaría más!