PRESENTACIÓN DIARIO DE IMPROVISACIONES

Otro sueño hecho realidad.

Letras propias: Impostura poética

IMPOSTURA POÉTICA

                                            El acero de las calles templa mi alma.
                                                              José Miguel Campos

Nada tan cercano y diferente
que la lluvia contraria que aviva la transparencia,
el principio de la estrofa,
la multiplicidad del todo
en la sangre del reflejo.

Una pertenencia irrepetible
en la inconsistencia de los registros,
en los escombros y los residuos
de cada página.

Nada tan figurado
que el silencio del horizonte
y sus significados escritos: hielo
manifestado en la superficie
donde resbalan los propósitos
y las sílabas conscientes.

Nada como el vacío,
los elementos
o el acero que templa la figuración:
esa extensión distinta que abarca
desde los párpados
al nuevo continente de luz
que crea
el poema.

                          de Cuadros sin colgar

Letras ajenas: Paloma Corrales

ESTE POEMA

en el andén más triste, un pensamiento,
casi un soplo,
un murmullo de trenes que se duelen
con un frío de cordones desatados

(escribo con asombro letra y cauce,
cauce y sangre,
palabra, invierno y látigo
y sigo sin saber qué es poesía),

en el andén sin nombre, como una prisa rota,
te espero y ya te has ido,
sin embargo
adopto una ternura de paraguas
para llorar la nada
                          y todos sus paréntesis,

en el andén más triste
concluyo este poema que avanza soledades.

                             De Poesía (Hazversidades poéticas)

Letras propias: Bocetos de palabras enviadas

BOCETOS DE PALABRAS ENVIADAS

Déjame un mensaje en el horizonte.
Una excusa para quemar el punto de nuestra referencia y purificar cualquier tipo de remordimiento.
Que la memoria no seque la página en blanco, la pantalla, el símbolo de olvido que crea tu distancia.
Déjame la liviandad de la incertidumbre. El no saber si tu ausencia es un éxodo voluntario del territorio que dominas.

                                Donde no estoy yo.

Donde no entra nadie más que la materia de tus miradas vertidas en lo múltiple, en lo caleidoscópico, en los ángulos de tus vivencias.
Donde viven las confusiones de tus registros: hoy abrazas y mañana ignoras.

                                (¿Qué quieres tú?)

En el fluido de tus realidades la mecánica de mis ensoñaciones.

                                Déjame.

Un mensaje en el horizonte, en la noche obediente que absorbe tu desorden.

                                ¿Dónde?

No estoy yo.

                                              De Cuadros sin colgar,

Letras ajenas: Ana Ares

Si queda alguna luz detrás de las cortinas.
Si un remoto presente de lucidez me habita,
eres tú quien lo guarda.

Amárrame con fuerza, con la tuya,
-me llevarán las olas...-
para que no consuma los restos de esa luz.

La última distancia
entre la nada y yo
eres tú.

          De 55 minutos

Letras propias: Intrascendencias

Y empapados de agua y luna
Enlazados cuerpo a cuerpo
Recorrimos las espumas
Hasta el fin del universo.
                 L. E. Aute

Las transparencias en la pared.
La jaula del corazón y la tinta que le hace cantar.
En la lista definitiva un punto y aparte de los filtros no vividos, un paréntesis escapado que asfixia el proceso del reparto futuro, la cesta llena de momentos maduros para su mercadeo.
El proyector que mueve las figuras, títeres inalámbricos, guiñoles que abofetean discriminaciones, ectoplasmas desollados que conspiran en habitaciones llenas de cajas.
Nada establecido en las espumas, en los manantiales que se desbordan sobre las manos curiosas, en las piernas desnudas y los labios adheridos.
El universo es una calle desconocida detrás de unos cristales empañados.
Y una mujer hermosa sin estrellas.

Letras propias: Tea o´clock

TEA O´CLOCK

Déjame tomar este último sorbo mientras noto disolverse el azúcar de tus ojos.
La tarde es fría y nos resguardamos de la rutina con las manos entrelazadas.
La tarde es nueva, como este abandonarse que entrechoca nuestros labios y devasta nuestras situaciones.

En el entorno emerge el pasado. Para no repetirlo habrá que inventar remotas lunas inexploradas, océanos desconocidos donde navegar en el misterio del comienzo, donde descubrir los recodos de cada piel, los acantilados de cada cuerpo.

Déjame que apure la última imagen de tu sombra, que inhale el rastro de tu brisa, que sorba las breves gotas tenues de tus dedos.
En el entorno, la cima de la ciudad, el poso de las verdades, el hechizo de la predicción más anhelada.

Ahora que el tiempo se mide en tic-tac de códigos de barras que pasan por las manos de las cajeras de supermercados.
Ahora que cada día que transcurre soy menos certeza y más incertidumbre.
Ahora que el mañana roza las mejillas con el rubor del miedo,
sólo quiero estar ahí para amanecerte.

Pleno de ti.

                       De Cuadros sin colgar

Letras propias: Marzo marchito

MARZO MARCHITO

Días de vino sin rosas,
espinas que no vuelven
a elevarse en el viento,
gritos de resaca y magia
orgullosa, enmudecida
por el dolor de la decepción.

Sin rastro de las canciones
ni de las batallas
en las guerras perdidas.
Anécdotas, pétalos, nubes...
protagonistas impronunciables
de tanta caducidad.

Hoy, días de vino
sin rosas,
espero
en la esquina de la vida
un sentimiento
para atracarlo.

                           De Cuadros sin colgar

Letras propias: Thaksgiving day

THAKSGIVING DAY

                                 No te lleves tu recuerdo,
                                 déjalo sólo conmigo.
                                                 H.P.

He dormido tanto
que mis ojos bostezan al acorde
de un piano amanecido.

Una oración,
en plegaria de teclas mudas,
ha despertado mi lengua
siendo manto de mentiras
en mares de notas.

Si fuera humo de sueño
atravesaría el resplandor de las estrellas.

                 (Persigo la velocidad del pensamiento
                 para amanecerte)

Pero el sol de barniz ha aclarado
estas córneas dubitatibas
y no puedo
más que estirar mis brazos,
abrir mi boca,
chascar mis dedos,
reconocer
y caminar (sólo un breve paseo
hasta la próxima copa de vino)

Despierto al escuchar el anhelo de un espejo.

Si fuera humo de sueño
despreciaría mi vida para vivirte.

                    De Cuadros sin colgar

Letras propias: Teoría

TEORÍA

                 Quizá estar vivo sea esto: perseguir instantes que mueren
                                                           Muriel Barbery

Desentumecía la mañana los párpados
inflados de sueño, juguetes rotos
tras discutir con la almohada.

Perseguir el reflejo de una presencia,
de unos sentimientos abrasados por la lluvia
impura de la ducha: lágrimas
bajo el mar y luto  sobre la espuma.

Entonces éramos niños jugando a ser ellos.

En formación las baterías de salvas, en esa guerra
de pasteles y jilgueros asesinábamos la pureza
de los cometas que se precipitaban al universo
de las caricias.

(Cuantos más llantos anegan el ayer
menos ojos observarán el mañana).

En el juego de las probabilidades -según el sabio-
algunos éramos las fichas de los dioses.

                                       De Cuadros sin colgar

Intrascendencias

Pasado.

No sabe si estas risas en la madrugada son el bálsamo que protege las cicatrices con  una fina capa de constelaciones a modo de apósito.

No sabe ver más allá de esa mar picada por el viento, más allá de esa luna incompleta necesitada de cirugía, más allá de ese aturdimiento nebuloso después de dos botellas.

Y así la demagogia, delante del escaparate impúdico de la distancia, repite frases hechas: se ama como nunca y se pierde como siempre.

No sabe si el silencio puede ser el alguacil de lo que ya no se quiere que exista, el carcelero de la lengua quebrada que se ofrece a otro aliento.

Pero sabe que antes de rehabilitar aquellos besos apuntalados por los labios, otros sueños construyeron nuevos besos con el breve escenario que da la huida, con el maquillaje del abandono.

Y lo que antes era vidrio ahora es roca.
Y lo que antes era aurora ahora es tumba.
Y lo que antes eran pétalos ahora son tinieblas.

No sabe, hoy, ver más allá de ese silencio incomprensible que flota trémulo sobre la noche.
No sabe, hoy, porqué el alma cruje como un viejo barco y rechinan las mentiras como botes salvavidas durante un naufragio placebo.

Cuando encalla el cuerpo en los arrecifes de la derrota.

                     .../...debes  saberlo ahora que recuerdas:
                            jamás llegará nadie a este lugar.
                                              Antonio Colinas