Presente.
Cuando hace unos meses mi querida Anna Bresolí me habló de Josep Bou sólo averigué que era un excelente fotógrafo y, según sus palabras, su maestro.
Al poco tiempo me escribió la esposa de Josep Bou, Teresa, para invitarme a participar en un proyecto fascinante (Foto Forum) en el que estaban inmersos y en el que, semanalmente, una firma invitada escribe acerca de una fotografía de Bou.
Como idea: apasionante. Como escritor: un reto.
El resultado lo podéis ver en el blog del excelente fotógrafo (http://blogbou.blogspot.com/)
Pinchar el enlace y dirigiros a Foto Forum donde, con el título de El cielo fragmentado, dejé mi granito de arena en forma de escritura.
Desde aquí mi agradecimiento por contar conmigo y mi admiración por las preciosas y precisas instantáneas con las que nos deleita.
lunes, junio 28, 2010
jueves, junio 24, 2010
martes, junio 22, 2010
Pasado.
Acaba de rematar una nueva carta manuscrita cuyo destino, utilizando una afortunada lógica y un sentido común aplastante, ha sido cambiado, y termina rota en mil pedazos en la papelera. En un principio, quemarla habría sidota opción más correcta pero, ante la posibilidad de crear una comunidad de bonzos entre sus compañeros, opta por la rasgadura limpia del papel (“Dust in the wind”- dicen Kansas) Todo ha quedado en un poco de ejercicio para la muñeca y unas leves expresiones que flotarán por encima de la mesa como el humo del cigarrillo que, tranquilamente, se consume sobre el cenicero. Volutas quemadas habitantes del olvido.
../..”Sé que es inútil. Llegar a casa,
ponerme aquí delante y redactar
quince o veinte líneas, qué más da,
esta especie de salvoconducto
a ninguna parte.”
Roger Wolfe
Acaba de rematar una nueva carta manuscrita cuyo destino, utilizando una afortunada lógica y un sentido común aplastante, ha sido cambiado, y termina rota en mil pedazos en la papelera. En un principio, quemarla habría sidota opción más correcta pero, ante la posibilidad de crear una comunidad de bonzos entre sus compañeros, opta por la rasgadura limpia del papel (“Dust in the wind”- dicen Kansas) Todo ha quedado en un poco de ejercicio para la muñeca y unas leves expresiones que flotarán por encima de la mesa como el humo del cigarrillo que, tranquilamente, se consume sobre el cenicero. Volutas quemadas habitantes del olvido.
../..”Sé que es inútil. Llegar a casa,
ponerme aquí delante y redactar
quince o veinte líneas, qué más da,
esta especie de salvoconducto
a ninguna parte.”
Roger Wolfe
jueves, junio 17, 2010
Pasado.
Vuelve a comenzar el giro de la rueda hinchada con paradigmas. Hacer canciones con nombre de mujer atempera las luces neuronales de los últimos creativos. Todo tiene su nombre y su forma excepto la forma del nombre que nunca se escribe por miedo (sinónimo de temer y antónimo de realidad) a la maduración de las metáforas recitadas. La forma de las canciones con nombre de mujer es curva como el arco tenso de un cazador de corazones. Y la alegría pegadiza de los anexos, un canto a los próximos días de distracción, ocio y desenfreno: aristocráticamente formal.
Y uno no es más que una compañía subversiva y triste.
Dos de Febrero: San Fortunato, patrón de los nicotínicos.
../..”Era bueno estar vivo, al menos un rato más, en un mundo donde nadie regalaba nada; donde todo se pagaba antes, durante o después. Así que algo habré pagado, pensó. Ignoro cuánto y cuándo, pero sin duda lo hice, si ahora la vida me concede este premio. Si merezco, aunque sea por unas pocas noches, que una mujer así me mire como ella me mira.”.../..
El Capitán Alatriste - Arturo Pérez Reverte
Vuelve a comenzar el giro de la rueda hinchada con paradigmas. Hacer canciones con nombre de mujer atempera las luces neuronales de los últimos creativos. Todo tiene su nombre y su forma excepto la forma del nombre que nunca se escribe por miedo (sinónimo de temer y antónimo de realidad) a la maduración de las metáforas recitadas. La forma de las canciones con nombre de mujer es curva como el arco tenso de un cazador de corazones. Y la alegría pegadiza de los anexos, un canto a los próximos días de distracción, ocio y desenfreno: aristocráticamente formal.
Y uno no es más que una compañía subversiva y triste.
Dos de Febrero: San Fortunato, patrón de los nicotínicos.
../..”Era bueno estar vivo, al menos un rato más, en un mundo donde nadie regalaba nada; donde todo se pagaba antes, durante o después. Así que algo habré pagado, pensó. Ignoro cuánto y cuándo, pero sin duda lo hice, si ahora la vida me concede este premio. Si merezco, aunque sea por unas pocas noches, que una mujer así me mire como ella me mira.”.../..
El Capitán Alatriste - Arturo Pérez Reverte
viernes, junio 11, 2010
Presente.
ANTE EL ESPEJO
Debería sonreír en todo instante:
el esbozo de la mueca
que precede a la burla.
Tararear estribillos con lengua de paja
adormecida cotidianamente
por el alcohol desinhibido.
Montar cada día en un enjaezado alazán
desbocado
que arrastre mis sentidos al abismo.
Pero me disculpo. Doy
la espalda al espejo y olvido mis obligaciones
de anfitrión:
necesito vivir cinco minutos.
ANTE EL ESPEJO
Debería sonreír en todo instante:
el esbozo de la mueca
que precede a la burla.
Tararear estribillos con lengua de paja
adormecida cotidianamente
por el alcohol desinhibido.
Montar cada día en un enjaezado alazán
desbocado
que arrastre mis sentidos al abismo.
Pero me disculpo. Doy
la espalda al espejo y olvido mis obligaciones
de anfitrión:
necesito vivir cinco minutos.
lunes, junio 07, 2010
Pasado.
Se va acercando, inquebrantable, el paréntesis que abre sus fauces devorando cifras cuantificables.
El manto gris del cielo arropa el inicio de la distancia medida en ecuaciones inexistentes, las agendas de los prohombres que subyacen anegadas de citas importantes y palacios conquistables, allende las fronteras, mostrando sus afiladas agujas al centro del firmamento, espirituales y majestuosas, sobresaliendo por encima de la niebla vulgar de la mísera tierra.
El manto gris del cielo arropa las estancias de las princesas, los colchones de sus lechos y los pequeños cofres portadores de anécdotas con nombre propio; el mármol de las estrofas, la cuerda de las escalas, las rosas compradas con las últimas comisiones, los tesoros acumulados, la posición de lo eventual.
El manto gris del cielo arropa embustes y verdades a medias, posturas y guiños de cara a la galería, harapos y parches de última moda, praderas sembradas de inconvenientes y silos reventados de excusas.
Y todos caminamos bajo ese manto gris, como lobos envejecidos por la soledad y el hambre de vida.
"Mi misión es matar el tiempo, la suya matarme a mí. Se está perfectamente a gusto entre asesinos."
E. Cioran
Se va acercando, inquebrantable, el paréntesis que abre sus fauces devorando cifras cuantificables.
El manto gris del cielo arropa el inicio de la distancia medida en ecuaciones inexistentes, las agendas de los prohombres que subyacen anegadas de citas importantes y palacios conquistables, allende las fronteras, mostrando sus afiladas agujas al centro del firmamento, espirituales y majestuosas, sobresaliendo por encima de la niebla vulgar de la mísera tierra.
El manto gris del cielo arropa las estancias de las princesas, los colchones de sus lechos y los pequeños cofres portadores de anécdotas con nombre propio; el mármol de las estrofas, la cuerda de las escalas, las rosas compradas con las últimas comisiones, los tesoros acumulados, la posición de lo eventual.
El manto gris del cielo arropa embustes y verdades a medias, posturas y guiños de cara a la galería, harapos y parches de última moda, praderas sembradas de inconvenientes y silos reventados de excusas.
Y todos caminamos bajo ese manto gris, como lobos envejecidos por la soledad y el hambre de vida.
"Mi misión es matar el tiempo, la suya matarme a mí. Se está perfectamente a gusto entre asesinos."
E. Cioran
Suscribirse a:
Entradas (Atom)