Presente.

Cuando hace unos meses mi querida Anna Bresolí me habló de Josep Bou sólo averigué que era un excelente fotógrafo y, según sus palabras, su maestro.
Al poco tiempo me escribió la esposa de Josep Bou, Teresa, para invitarme a participar en un proyecto fascinante (Foto Forum) en el que estaban inmersos y en el que, semanalmente, una firma invitada escribe acerca de una fotografía de Bou.

Como idea: apasionante. Como escritor: un reto.

El resultado lo podéis ver en el blog del excelente fotógrafo (http://blogbou.blogspot.com/)
Pinchar el enlace y dirigiros a Foto Forum donde, con el título de El cielo fragmentado, dejé mi granito de arena en forma de escritura.

Desde aquí mi agradecimiento por contar conmigo y mi admiración por las preciosas y precisas instantáneas con las que nos deleita.

Presente.

TABLÓN DE ANUNCIOS

Joven promesa
entrado en años
se ofrece para comerse
el mundo.

Abstenerse caníbales.

(Inédito)

Pasado.

Acaba de rematar una nueva carta manuscrita cuyo destino, utilizando una afortunada lógica y un sentido común aplastante, ha sido cambiado, y termina rota en mil pedazos en la papelera. En un principio, quemarla habría sidota opción más correcta pero, ante la posibilidad de crear una comunidad de bonzos entre sus compañeros, opta por la rasgadura limpia del papel (“Dust in the wind”- dicen Kansas) Todo ha quedado en un poco de ejercicio para la muñeca y unas leves expresiones que flotarán por encima de la mesa como el humo del cigarrillo que, tranquilamente, se consume sobre el cenicero. Volutas quemadas habitantes del olvido.

../..”Sé que es inútil. Llegar a casa,
ponerme aquí delante y redactar
quince o veinte líneas, qué más da,
esta especie de salvoconducto
a ninguna parte.”
Roger Wolfe

Pasado.

Vuelve a comenzar el giro de la rueda hinchada con paradigmas. Hacer canciones con nombre de mujer atempera las luces neuronales de los últimos creativos. Todo tiene su nombre y su forma excepto la forma del nombre que nunca se escribe por miedo (sinónimo de temer y antónimo de realidad) a la maduración de las metáforas recitadas. La forma de las canciones con nombre de mujer es curva como el arco tenso de un cazador de corazones. Y la alegría pegadiza de los anexos, un canto a los próximos días de distracción, ocio y desenfreno: aristocráticamente formal.
Y uno no es más que una compañía subversiva y triste.
Dos de Febrero: San Fortunato, patrón de los nicotínicos.

../..”Era bueno estar vivo, al menos un rato más, en un mundo donde nadie regalaba nada; donde todo se pagaba antes, durante o después. Así que algo habré pagado, pensó. Ignoro cuánto y cuándo, pero sin duda lo hice, si ahora la vida me concede este premio. Si merezco, aunque sea por unas pocas noches, que una mujer así me mire como ella me mira.”.../..
El Capitán Alatriste - Arturo Pérez Reverte

Presente.

ANTE EL ESPEJO

Debería sonreír en todo instante:
el esbozo de la mueca
que precede a la burla.

Tararear estribillos con lengua de paja
adormecida cotidianamente
por el alcohol desinhibido.

Montar cada día en un enjaezado alazán
desbocado
que arrastre mis sentidos al abismo.

Pero me disculpo. Doy
la espalda al espejo y olvido mis obligaciones
de anfitrión:
necesito vivir cinco minutos.

Pasado.

Se va acercando, inquebrantable, el paréntesis que abre sus fauces devorando cifras cuantificables.
El manto gris del cielo arropa el inicio de la distancia medida en ecuaciones inexistentes, las agendas de los prohombres que subyacen anegadas de citas importantes y palacios conquistables, allende las fronteras, mostrando sus afiladas agujas al centro del firmamento, espirituales y majestuosas, sobresaliendo por encima de la niebla vulgar de la mísera tierra.
El manto gris del cielo arropa las estancias de las princesas, los colchones de sus lechos y los pequeños cofres portadores de anécdotas con nombre propio; el mármol de las estrofas, la cuerda de las escalas, las rosas compradas con las últimas comisiones, los tesoros acumulados, la posición de lo eventual.
El manto gris del cielo arropa embustes y verdades a medias, posturas y guiños de cara a la galería, harapos y parches de última moda, praderas sembradas de inconvenientes y silos reventados de excusas.
Y todos caminamos bajo ese manto gris, como lobos envejecidos por la soledad y el hambre de vida.

"Mi misión es matar el tiempo, la suya matarme a mí. Se está perfectamente a gusto entre asesinos."
E. Cioran

Presente.

DESDE LA VENTANA

Del mar se recuerda
la música.
El sonajero mágico que tarareaba
leyendas a las estrellas.

Un do-re-mi mortecino que acunaba
nuestros cuerpos y nuestras ideas.

Canción de gaviota.

(De Rastros Perdidos)

Pasado.

A él le gustaría escribir un montón de alegrías. Rozar con la pluma la suave mejilla del entendimiento, acariciar con la punta de los dedos (¡habrá cosas imposibles!) una actitud incomprendida para trastocar un hecho, sumar una palabra (“llamémosla equis”) sobre el tapiz de la lengua huidiza, equidistante a cientos de pensamientos de un nexo improbable, esperar lo inesperado.
Y en un momento de lucidez piensa que da lo mismo. Que todo lo que sea conocer el resultado de las acciones no importa en absoluto porque ya se sabe, y hace tiempo que se extinguieron los arquitectos de cimientos etéreos, reciclándose en prestidigitadores del propio engaño y la eterna mentira, porque nada surge de la varita de la improvisación. Y lo sobrenatural esperado no deja de ser un truco de manos que roba relojes al tiempo: nada por aquí, nada por allá, nada para nada.
Ante ustedes, fiel audiencia, el peor mago del mundo conseguirá convertir frases cansinamente repetidas en magníficas sensaciones puras que gratificarán sus ojos, transitoriamente, para disfrute de pequeños ratitos, escoria de un todo e insignificante porcentaje de subsistencia, que alegrarán los minutos ociosos sobrantes en las grandes magnitudes.
O, en caso contrario, se les devolverá el dinero.

“Siempre me quedo colgado de ti
como un tren sin vía.”.../..
Lorenzo Puy

Presente.

EVOLUCIÓN

Entonces yo tenía pocos años
para intentar imaginar el ahora.

Puede que todo fuera como es
y que lo único que haya cambiado
sea esta lluviosa estación del año.

Eso, y este agua de la mañana
que limpia de legañas el asfalto
con la evolución del sol de entonces.

(Inédito)

Presente

AUTOSUFICIENCIA

No me ayudes.
Yo se
matar mi vida
solo.

(Inédito)

Presente.

A pesar de que parecía no llegar nunca el día. por fin ha llegado. El próximo miércoles día 12 a las 19,30 horas, en la Asociación Colegial de Escritores (c/ Covarrubias nº 3) podremos disfrutar con la presentación del nuevo libro de Rafael González Serrano: Insistir en la noche (Ediciones Vitruvio).
El título promete y si, además, la presentación corre a cargo del bueno de Rafael Soler (entre Rafaeles, no querubines, anda el juego), la cosa está clara: poesía de y entre amigos para saludar a esta incipiente primavera.

Os dejo con un poema de Insistir en la noche para ir abriendo boca.

DECISIÓN DE LA LUZ

La luz decidirá qué nombres
dibujarán sus perfiles
y aquellos que restarán difuminados
al abrigo del olvido
impuesto por la noche en retirada.

La luz le robará con su mano
temblorosa, al archipiélago
de las sombras, su avaricia
de dudas y lamentos.

Esa luz marcará un calendario
de angustias en la espalda
abrumada de los hombres
que nunca creyeron en
la epifanía de los días sin mancha.

Por esa luz viviremos el apremio
de la aurora, la agonía de las horas
cómplices del fervor, en el reloj
que decide nuestra suerte.