SI MIS VERSOS HABLARAN
Si mis versos hablaran
dirían que las chimeneas mienten,
que la lluvia te escribe en los tejados
largas cartas de amor y de odio,
que tus amantes tienen algo mío,
que en cada nube viaja un telegrama,
que sus letras se cuelan por tus labios
cuando los dices,
dirían que les digas lo que dices
de ellos por la espalda,
que no pueden hablar mientras trabajan;
dirían que hace frío para andar
tan lejos de tu cama.
(Yo, en cambio, sigo fiel a la palabra
que te dí, y no te digo nada)
De Zapatos de andar calles vacías (Vitruvio 2006)
domingo, noviembre 13, 2011
jueves, noviembre 03, 2011
GRANDES LETRAS AJENAS: WU TSAO
LA ESPERA
Amarga lluvia en mi jardín
en el declive del otoño.
Tengo sólo vagas sensaciones poéticas
que no puedo encarrilar.
Se difuminan en oscuras nubes
y hojas rojas.
Pasado el crepúsculo amarillo
la fría luna se levanta
más allá de la sombría niebla.
No dejaré caer las persianas
de bambú moteado desde su gancho de plata.
Esta noche mis sueños seguirán al viento,
padeciendo frío,
hasta la torre de jaspe de tu hermosa piel.
Wu Tsao
Amarga lluvia en mi jardín
en el declive del otoño.
Tengo sólo vagas sensaciones poéticas
que no puedo encarrilar.
Se difuminan en oscuras nubes
y hojas rojas.
Pasado el crepúsculo amarillo
la fría luna se levanta
más allá de la sombría niebla.
No dejaré caer las persianas
de bambú moteado desde su gancho de plata.
Esta noche mis sueños seguirán al viento,
padeciendo frío,
hasta la torre de jaspe de tu hermosa piel.
Wu Tsao
jueves, octubre 27, 2011
Improvisaciones en un diario
Presente.
RUTINA EN SEPIA
una taza de café dos tostadas
cuatro pisos siete kilómetros
doce horas laborables treintaidos
llamadas nueve renglones escritos
un depósito lleno seis visitas
diez proyectos tres promesas sin cumplir
dieciséis manos nueve ordenadores
cincuenta correos cuatro mercados
tres nubes lluviosas dos bocadillos
ochocientos tres coches siete atascos
dos cierres un cartel iluminado
nueve pisadas once semáforos
siete kilómetros cuatro pisos
una llave tres gatos mil lágrimas
cien memorias dos nostálgicos versos
un vacío un vacío un vacío…….
De Cuadros sin colgar
RUTINA EN SEPIA
una taza de café dos tostadas
cuatro pisos siete kilómetros
doce horas laborables treintaidos
llamadas nueve renglones escritos
un depósito lleno seis visitas
diez proyectos tres promesas sin cumplir
dieciséis manos nueve ordenadores
cincuenta correos cuatro mercados
tres nubes lluviosas dos bocadillos
ochocientos tres coches siete atascos
dos cierres un cartel iluminado
nueve pisadas once semáforos
siete kilómetros cuatro pisos
una llave tres gatos mil lágrimas
cien memorias dos nostálgicos versos
un vacío un vacío un vacío…….
De Cuadros sin colgar
martes, octubre 18, 2011
Raúl Nieto de la Torre, Salir ileso.
Presente.
Este próximo viernes día 21, a las 19,30 horas en el Café Comercial (Glorieta de Bilbao), será la presentación del nuevo libro de Raúl Nieto de la Torre, excelente amigo y mejor poeta.
Salir ileso (Ediciones Vitruvio) me promete un futuro de versos increibles, como todos los que hace el bueno de Raúl.
Otra nueva ocasión para el reencuentro con viejos amigos. Por supuesto, intentaré no faltar.
Seguiré informando.
Este próximo viernes día 21, a las 19,30 horas en el Café Comercial (Glorieta de Bilbao), será la presentación del nuevo libro de Raúl Nieto de la Torre, excelente amigo y mejor poeta.
Salir ileso (Ediciones Vitruvio) me promete un futuro de versos increibles, como todos los que hace el bueno de Raúl.
Otra nueva ocasión para el reencuentro con viejos amigos. Por supuesto, intentaré no faltar.
Seguiré informando.
viernes, octubre 14, 2011
Improvisaciones en un diario
imasado.
“Mi vida, para mí, usted lo puede adivinar, estará siempre hecha de cóleras, de muertes, de tormentas y sobre todo de descontento sobre mí mismo.”.../..
Baudelaire, en una carta a su editor (1853)
Un callejero abierto al azar.
Plano 76
Perpendiculares aristas en la cartografía de la moral.
La angustia de que, en el papel, todo está en sus manos y fuera de ellas no hay nada más.
Colocar el enésimo signo ortográfico sobre las actitudes preñadas de locura.
Emprender un viaje a la lejanía, indescriptible y eterno, en busca de nuevas preguntas.
Dentro de ese abandono de la soledad vive la aventura más desquiciante que idease un autor estrafalario en una autobiografía remota.
Huir sin razón esquivando las miradas cuando la diabólica ansiedad anega la garganta y asfixia.
La rutina, las ideas y las obsesiones solidifican su tumoración en los tejidos del razonamiento.
Por si alguna vez ha de viajar a lo ignorado, irá preparando sus letras.
"Porque el silencio era una cima
inalcanzable
que hería las nubes mudas,
nunca imaginó que el abismo de su vida
pronunciase palabras jamás pensadas."
Carmen González
“Mi vida, para mí, usted lo puede adivinar, estará siempre hecha de cóleras, de muertes, de tormentas y sobre todo de descontento sobre mí mismo.”.../..
Baudelaire, en una carta a su editor (1853)
Un callejero abierto al azar.
Plano 76
Perpendiculares aristas en la cartografía de la moral.
La angustia de que, en el papel, todo está en sus manos y fuera de ellas no hay nada más.
Colocar el enésimo signo ortográfico sobre las actitudes preñadas de locura.
Emprender un viaje a la lejanía, indescriptible y eterno, en busca de nuevas preguntas.
Dentro de ese abandono de la soledad vive la aventura más desquiciante que idease un autor estrafalario en una autobiografía remota.
Huir sin razón esquivando las miradas cuando la diabólica ansiedad anega la garganta y asfixia.
La rutina, las ideas y las obsesiones solidifican su tumoración en los tejidos del razonamiento.
Por si alguna vez ha de viajar a lo ignorado, irá preparando sus letras.
"Porque el silencio era una cima
inalcanzable
que hería las nubes mudas,
nunca imaginó que el abismo de su vida
pronunciase palabras jamás pensadas."
Carmen González
miércoles, octubre 12, 2011
AGRADECIMIENTOS
Presente.
Aún no me he detenido a agradecer todos los mesajes, llamadas y correos que he recibido para darme la enhorabuena y felicitarme por Rastros perdidos. Desde la maravillosa carta (ya se ha perdido el arte epistolar en estos nuevos tiempos que corren) que me envió Rafael Soler a finales de verano, a los mails llegados de tantas partes queridas, pasando por los comentarios, ya reseñados, de los buenos de Rafael González Serrano y Antonio Daganzo.
A todos ellos, a todos vosotros, gracias de corazón.
Y para tod@s aquell@s que seguí preguntando dónde conseguir el libro, os recomiendo que lo encarguéis en vuestra librería habitual o, como figura en mis enlaces adjuntos, podéis encargarlo en La Casa del Libro.
Gracias, gracias, gracias...
Aún no me he detenido a agradecer todos los mesajes, llamadas y correos que he recibido para darme la enhorabuena y felicitarme por Rastros perdidos. Desde la maravillosa carta (ya se ha perdido el arte epistolar en estos nuevos tiempos que corren) que me envió Rafael Soler a finales de verano, a los mails llegados de tantas partes queridas, pasando por los comentarios, ya reseñados, de los buenos de Rafael González Serrano y Antonio Daganzo.
A todos ellos, a todos vosotros, gracias de corazón.
Y para tod@s aquell@s que seguí preguntando dónde conseguir el libro, os recomiendo que lo encarguéis en vuestra librería habitual o, como figura en mis enlaces adjuntos, podéis encargarlo en La Casa del Libro.
Gracias, gracias, gracias...
jueves, octubre 06, 2011
Improvisaciones en un diario
Pasado.
Es persistente este sol que se niega a resfriarse desde los días de Octubre. Es persistente la tenacidad de lo improbable, el vuelo de la mariposa moribunda, la agonía del gato atropellado.
Es persistente este sol que se derrite por las azoteas. Es persistente el tesón de la derrota, la daga en el costado, la página nunca doblada que nunca fue leída.
Bajo el cristal ahumado de la realidad se esconden deseos impronunciables, ojos opacos, lágrimas distraídas que se resisten a abandonar la tristeza.
Aún queda día para respirar.
Aún queda día para contestar y negar, para contestar y afirmar, para discurrir y denotar.
Aún queda persistencia para aguantar en pie la casualidad de esta causa que surge inconsciente desde el manantial de los minutos.
Sin respuestas a los interrogantes: ¿para qué serían necesarias?
Somos, dice, el producto de infinitas frustraciones.
“Sobre rostros mojados por la lluvia
la acrobática prédica del silencio.
Es como si pudieras oír, como
si todavía te amara.”
Paul Celan
Es persistente este sol que se niega a resfriarse desde los días de Octubre. Es persistente la tenacidad de lo improbable, el vuelo de la mariposa moribunda, la agonía del gato atropellado.
Es persistente este sol que se derrite por las azoteas. Es persistente el tesón de la derrota, la daga en el costado, la página nunca doblada que nunca fue leída.
Bajo el cristal ahumado de la realidad se esconden deseos impronunciables, ojos opacos, lágrimas distraídas que se resisten a abandonar la tristeza.
Aún queda día para respirar.
Aún queda día para contestar y negar, para contestar y afirmar, para discurrir y denotar.
Aún queda persistencia para aguantar en pie la casualidad de esta causa que surge inconsciente desde el manantial de los minutos.
Sin respuestas a los interrogantes: ¿para qué serían necesarias?
Somos, dice, el producto de infinitas frustraciones.
“Sobre rostros mojados por la lluvia
la acrobática prédica del silencio.
Es como si pudieras oír, como
si todavía te amara.”
Paul Celan
martes, octubre 04, 2011
BUENAS NOTICIAS
Como una agradable sorpresa me entero que a mi amigo Pablo Méndez (poeta y editor, en este orden) le han otorgado el Premio de la Crítica de Madrid por su Ana Frank no puede ver la luna (Ediciones Rilke), del cual ya hice comentario en su presentación. Un libro tierno y entrañable, con perspectivas íntimas y retazos de nostalgia y melancolía.
Enhorabuena Pablo y que no sea el último.
De igual manera me entero que el Premio Jaén de Poesía de este año ha recaído en otro querido amigo: Ángel Petisme. Su poemario La noche 351 saldrá en breve en Hiperión y podremos disfrutarlo convenientemente. Otra enhorabuena para tí, Ángel.
A disfrutarlo, amigos!!
lunes, septiembre 26, 2011
Improvisaciones en un diario
Pasado.
Sería extrañamente imposible (¡qué expresión!) definir el sabor de un beso. O un color, o un tacto. Sí se podría evaluar el calor (en una gradación indeterminada que midiese la calidez o la pasión), el momento, la presencia, el abrazo acunante de una media luna o el guiño auditivo hacia la música del entorno. Demasiados factores para evaluar unos instantes que, sin embargo, se estampan con fuerza en la tela de la piel o en el cerebro.
Madrugada. La estatua señala al cielo, con aire altivo y desafiante, en una postura perpetua que cobija al tráfico de la glorieta con actitud señorial. A sus pies, los mundos diminutos de las existencias son partículas erráticas de momentos inmortales y un canto en forma de himno al rabioso presente. Hace poco se han abandonado unos brazos acogedores y dicha estatua parece que bajase la mirada tras la marcha del automóvil en la lejanía. Susurra -parece- una frase que a esas horas suena demoledora: “¡Panta rei!”. Después de la alegría, los árboles envuelven con sus hojas de tristeza un cuerpo nómada que deambula por esta calle céntrica.
“Soy un débil, un fracasado. ¡Y no tengo excusa alguna!”
Jack Nicholson en “A propósito de Schmidt”
Sería extrañamente imposible (¡qué expresión!) definir el sabor de un beso. O un color, o un tacto. Sí se podría evaluar el calor (en una gradación indeterminada que midiese la calidez o la pasión), el momento, la presencia, el abrazo acunante de una media luna o el guiño auditivo hacia la música del entorno. Demasiados factores para evaluar unos instantes que, sin embargo, se estampan con fuerza en la tela de la piel o en el cerebro.
Madrugada. La estatua señala al cielo, con aire altivo y desafiante, en una postura perpetua que cobija al tráfico de la glorieta con actitud señorial. A sus pies, los mundos diminutos de las existencias son partículas erráticas de momentos inmortales y un canto en forma de himno al rabioso presente. Hace poco se han abandonado unos brazos acogedores y dicha estatua parece que bajase la mirada tras la marcha del automóvil en la lejanía. Susurra -parece- una frase que a esas horas suena demoledora: “¡Panta rei!”. Después de la alegría, los árboles envuelven con sus hojas de tristeza un cuerpo nómada que deambula por esta calle céntrica.
“Soy un débil, un fracasado. ¡Y no tengo excusa alguna!”
Jack Nicholson en “A propósito de Schmidt”
lunes, septiembre 19, 2011
Improvisaciones en un diario
Pasado.
Alberto Martín Méndez
Él ya no está aquí. Pero su cuerpo sigue inerte, tendido sobre el sillón, con la respiración entrecortada, sin resuello, y los ojos fijos mirando a ninguna parte. El velero sobre las nubes amarra la absolución de las estrategias. Observa, la mirada cansada y perdida, el vaivén alucinógeno del cielo inconseguible. La mochila, el paraguas, la lluvia…imaginarios compañeros de viaje, piel con piel, corazón con corazón, en la travesía de las ilusiones.
Como un bucanero tatuado ha huido hacia el centro de la borrasca: madera y ron, hierro y pólvora, paja y agua. La conquista de los tesoros queda en estrellas lejanas de limpias arenas, refulgentes espejos de rocas diseminadas en mil rostros, a muchos nudos de distancia de la pobre estancia que ahora acoge la soledad de la huída. El mar del cielo no tiene mansiones, ni cuadras de pura sangre, ni hechizos viajeros con actitudes de somnolencia, ni chicos tristes que atracan besos en la calle A este lado del espejo, los príncipes se tornan en juglares de rostro sucio (cara pintada de agonía) con cantinelas mal entonadas y absurdas rimas impías.
Al vaivén de su huida, su cuerpo sigue inerte. El tiempo (¿cuándo lo dijo?) se mide en instantes que vuelan.
O se detiene en parpadeos.
O se segmenta en pedazos de momentos.
Y él no está.
"Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en tí como ahora pienso".
Palabras para Julia / José Agustín Goytisolo
Dentro de la casa queda nada.
Ni ausencia ni recuerdo.
Él se ha ido y la estancia vacía acuna fotografías inexistentes en las paredes que pinta el sol. Aunque cante el afónico gorrión, no florecerá el almendro de la fría primavera en otro momento que no sea el adecuado. La distancia de las estaciones se mide en pálpitos por minuto y en la casa no hay reloj (dicotomía: ¿el tiempo vuela o se detiene?)
../..”te miraré a los ojos y la victoria será,
como hasta ahora,
una cuartilla doblada en el bolsillo.”como hasta ahora,
Alberto Martín Méndez
Él ya no está aquí. Pero su cuerpo sigue inerte, tendido sobre el sillón, con la respiración entrecortada, sin resuello, y los ojos fijos mirando a ninguna parte. El velero sobre las nubes amarra la absolución de las estrategias. Observa, la mirada cansada y perdida, el vaivén alucinógeno del cielo inconseguible. La mochila, el paraguas, la lluvia…imaginarios compañeros de viaje, piel con piel, corazón con corazón, en la travesía de las ilusiones.
Como un bucanero tatuado ha huido hacia el centro de la borrasca: madera y ron, hierro y pólvora, paja y agua. La conquista de los tesoros queda en estrellas lejanas de limpias arenas, refulgentes espejos de rocas diseminadas en mil rostros, a muchos nudos de distancia de la pobre estancia que ahora acoge la soledad de la huída. El mar del cielo no tiene mansiones, ni cuadras de pura sangre, ni hechizos viajeros con actitudes de somnolencia, ni chicos tristes que atracan besos en la calle A este lado del espejo, los príncipes se tornan en juglares de rostro sucio (cara pintada de agonía) con cantinelas mal entonadas y absurdas rimas impías.
Al vaivén de su huida, su cuerpo sigue inerte. El tiempo (¿cuándo lo dijo?) se mide en instantes que vuelan.
O se detiene en parpadeos.
O se segmenta en pedazos de momentos.
Y él no está.
"Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en tí como ahora pienso".
Palabras para Julia / José Agustín Goytisolo
lunes, septiembre 12, 2011
ALEJANDRO CÉSPEDES: TOPOLOGÍA DE UNA PÁGINA EN BLANCO
Presente.
Mi querido Alejandro Céspedes ha sacado un nuevo libro. Y después de darle muchas vueltas, ha decidido que su difusión sea lo más masiva posible saltándose los circuitos habituales de distribución (editoriales)
Topología de una página en blanco es, en mi opinión, la obra más trabajada y más ambiciosa de Alejandro y, al mismo tiempo, la más inteligente, descarnada y dura de leer. Es un libro distinto, directo, alambicado en un experimento lleno de simbología y conceptos -ambos elevados a la mínima expresión- en un minimalismo que absorve la atención en su lectura. Lectura que, por cierto, habrá que repetir (leer y releer) para conseguir desentrañar la esencia misma de la obra.
En un correo recibido explica todas las razones y sus argumentos para tomar tal decisión:
Acabo de publicar (hacer público) mi nuevo libro, Topología de una página en blanco. He disfrutado -y me he angustiado- tanto con su escritura como con su edición, pero estoy contento con el resultado y cuanto más tiempo pasa más me gusta la idea de que el libro salga así.
Todo escritor escribe para ser leído y a medida que me adentro en este mundo digital más me parece que, hoy por hoy, es la forma menos complicada de que eso suceda.
Hace años que tengo seis libros colgados en internet, casi toda mi obra publicada. Sólo faltaba publicar ahí un libro inédito. Mi mejor libro. Lo más interesante que he escrito en toda mi vida y un cambio radical en mi forma de hacerlo. En noviembre se cumple un cuarto de siglo de mi primer libro. Veinticinco años después mi último libro no es de papel. Como bien canta “La Negra” poniendo voz a los versos de Julio Numhauser “Así como todo cambia que yo cambie no es extraño. Cambia todo cambia”. No sé si será para mejor. Mientras tanto lo disfruto.
¿Cuál es la diferencia con la edición tradicional en papel? No sé. Económica no, desde luego, hace tiempo que prácticamente ninguna editorial paga derechos y cuando se cobran no son más que una limosna.
No sé si tendré más lectores que antes, lo que sí sé es que será muchísimo más fácil para quien quiera serlo. En cuanto a la crítica... para ellos será también más fácil deshacerse de este archivo que abrir un sobre. Y si por alguna causa –cada vez más rara- alguien quisiese hacer una crítica ¿qué se lo impediría? ¿Quién puede decir que esto no es un libro?
En los enlaces que hay más abajo se puede descargar, imprimir o leer en “formato libro”
Un abrazo:
Alejandro
Yo prefiero que podáis leerlo y opinar ya que, estoy seguro, no os va a dejar indiferentes.
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