Presente.
Nunca defrauda.
Cuando uno quiere leer buena poesía no hay más que dirigirse a algunos nombres determinados. Paco Moral es uno de ellos.
He esperado unos días para reseñar este excelente libro, nacido desde el nuevo proyecto en el que se ha embarcado Rafael González Serrano y que se llama Editorial Celesta, para poder leer y releer todos y cada uno de sus poemas.
Dividido en tres partes (El niño junto al río, Esbozos orientales y La terquedad de la memoria) la unidad se mantiene en boca de un viajero (nuestro propio autor) en la soledad de un viaje por Lisboa.
Paco Moral es una excelente persona y un excelente poeta: comprometido con y por sus ideas y sentimientos, pocas personas más íntegras (en esos sentimientos y en poesía) he podico encontrar. Cuando la noche calló sobre Lisboa (no es uan errata ese calló) es una joya que ya era hora que viera la luz (gracias, Rafa!) porque siempre se agradece la poesía auténtica y sin maquillaje (en estos tiempos de certidumbres, incertidumbres y demás estupideces) que nace de un lenguaje llano, directo y sencillo que hace las veces de traje donde nos embutimos todos, tal es la capacidad mimética del sujeto poético.
Lo mejor que se puede hacer: comprar el libro y disfrutarlo. El resto: será historia y otra pedazo de obra del Sr. Moral.
Gracias, Paco, por tu exquisito libro.
I
Cuando la noche calló sobre Lisboa
las gaviotas del Tajo
cruzaron mustias el puente que separa
la verdad y la vida,
la pereza y la nada,
el silencio y las sombras,
y fueron lentamente a posarse en el muelle
junto a un ferry cansino
vacío ya por dentro de muertos con maleta,
de espíritus sin alma,
de dioses del crepúsculo,
de cuerpos oxidados.
domingo, enero 29, 2012
domingo, enero 22, 2012
Alejandro Céspedes: crítica en El Cultural
Presente.
Conseguir escribir buena poesía es difícil.
Conseguir publicar esa buena poesía en una editorial con prestigio sin que sea autoedición, es muy difícil.
Conseguir que la crítica nacional mencione esa buena poesía sin el aval de un premio o una ayudita amigable es casi imposible.
Conseguir que todo lo anterior sea posible con un libro no publicado convencionalmente (a través de editorial) es como que te toque el Euromillón jugando dos apuestas.
Pues bien: Alejandro Céspedes ha conseguido que su último libro (Topología de una página en blanco), no editado por editorial alguna, trabajado hasta la extenuación y colgado de su página web para su descarga gratuita (http://www.alejandrocespedes.com/obra-publicada/topología-de-una-página-en-blanco/) sea reseñado a toda página en El Cultural de El Mundo el pasado viernes. Con una crítica, por cierto, tremendamente favorable y acertada (esto último es opinión personal, por supuesto).
Os adjunto el enlace por si queréis leerlo ( http://www.elcultural.es/version_papel/LETRAS/30375/Topologia_de_una_pagina_en_blanco)
De vez en cuando, aunque sólo sea de vez en cuando, el trabajo bien hecho tiene su recompensa. Y os aseguro que este libro (lo sé, lo sé) tiene muchísimo trabajo, aparte de inspiración.
¡Enhorabuena, amigo!
Conseguir escribir buena poesía es difícil.
Conseguir publicar esa buena poesía en una editorial con prestigio sin que sea autoedición, es muy difícil.
Conseguir que la crítica nacional mencione esa buena poesía sin el aval de un premio o una ayudita amigable es casi imposible.
Conseguir que todo lo anterior sea posible con un libro no publicado convencionalmente (a través de editorial) es como que te toque el Euromillón jugando dos apuestas.
Pues bien: Alejandro Céspedes ha conseguido que su último libro (Topología de una página en blanco), no editado por editorial alguna, trabajado hasta la extenuación y colgado de su página web para su descarga gratuita (http://www.alejandrocespedes.com/obra-publicada/topología-de-una-página-en-blanco/) sea reseñado a toda página en El Cultural de El Mundo el pasado viernes. Con una crítica, por cierto, tremendamente favorable y acertada (esto último es opinión personal, por supuesto).
Os adjunto el enlace por si queréis leerlo ( http://www.elcultural.es/version_papel/LETRAS/30375/Topologia_de_una_pagina_en_blanco)
De vez en cuando, aunque sólo sea de vez en cuando, el trabajo bien hecho tiene su recompensa. Y os aseguro que este libro (lo sé, lo sé) tiene muchísimo trabajo, aparte de inspiración.
¡Enhorabuena, amigo!
viernes, enero 13, 2012
Presentación Paco Moral
Presente.
El próximo martes día 17, a las 20.00 horas en el Café Comercial (Gta. Bilbao) presentará su nuevo libro mi querido Paco Moral.
Cuando la noche calló sobre Lisboa verá la luz en la Editorial Celeste de la mano de Rafael González Serrano, Rafael Soler y el autor.
Ya queda menos!
El próximo martes día 17, a las 20.00 horas en el Café Comercial (Gta. Bilbao) presentará su nuevo libro mi querido Paco Moral.
Cuando la noche calló sobre Lisboa verá la luz en la Editorial Celeste de la mano de Rafael González Serrano, Rafael Soler y el autor.
Ya queda menos!
lunes, enero 09, 2012
Grandes letras ajenas: Javier Salvago
Hoy estarás casada...
Hoy estarás casada, serás madre y esposa,
y puede que un amante hasta te ofrezca rosas.
Pero yo sé que alguna noche habrás sonreído
recordando aquel cuarto que nos hizo más íntimos.
Al final, casi siempre, del amor sólo quedan
postales, que el olvido retoca a su manera.
Hoy estarás casada, serás madre y esposa,
y puede que un amante hasta te ofrezca rosas.
Pero yo sé que alguna noche habrás sonreído
recordando aquel cuarto que nos hizo más íntimos.
Al final, casi siempre, del amor sólo quedan
postales, que el olvido retoca a su manera.
lunes, diciembre 26, 2011
Letras propias: Galerna sentimental
Presente.
GALERNA SENTIMENTAL
De mí a ti,
GALERNA SENTIMENTAL
sin desviarse,
como un láser multicolor
que refracta en los
cristales
de tu mente.
El huracán
que deshoja los ojales
del vestido.
Rectilíneo,
sentimentalmente perfecto:
crisálida de dudas,
fiebre de baremo.
Ojo de futuro
científicamente muerto.
A tu imagen -logotipo de
corazón inventado-
sin apenas errar en un
suspiro,
acierto.
De mí a ti,
como un rayo que refulge
en la madrugada
tormentosa del mar,
bajo el fuego de San
Telmo.
(De Rastros perdidos)
lunes, diciembre 19, 2011
Aquellas canciones: Another try, America
Pasado.
Cierran la puerta.
Tras la espera nace una
intimidad sietemesina donde los vasos reflejan los últimos rayos de sol.
Primavera.
En la avenida ronronean
corazones cabalgados. Apenas un murmullo habitual de regreso, misiones
cumplidas, rostros taciturnos y tumefactos, maldiciones imaginadas.
Nada existe entre los dedos
salvo el cabello deslizándose, nada perturba la inexperiencia salvo el miedo al
suceso inmediato.
Una risa en la habitación.
Hielos desbordados al
olvido, al desinterés de todo aquello que no sea la música.
Y los labios.
Y la carne iridiscente que
ilumina el atardecer, los juegos, el atrevimiento.
Las huellas concisas
grabadas en el túnel del vértigo.
Un dolor.
Una quimera.
Una ilusión desgajada de la
fruta del futuro.
Muchos años después no
recordarán sus nombres.
domingo, diciembre 11, 2011
Presentación de El niño que bebió agua de brújula de Julio Mas
Presente.
Pasan los días con el fugaz desvarío de lo irremediable. Apenas hay tiempo para intentar una continuidad o para ser puntual en las obligaciones.
Pasan los días y, ante el final de otro año más, un propósito de enmienda para ser más constante. O, por lo menos, para no dejar que pase tanto tiempo en mis citas.
Y aprovecho para hacer una llamada a la presentación de El niño que bebió agua de brújula (Editorial Calambur) de mi querido Julio Mas Alcaraz. La puesta de largo será el próximo martes, día 13, a las 20.00 horas en la sala Valle Inclán del Círculo de Bellas Artes de Madrid. Además de Julio, leerán poemas Alejandro Céspedes y Juan Carlos Mestre. Y promenten alguna sorpresa más.
Un buen motivo para disfrutar de todo y de todos.
Pasan los días con el fugaz desvarío de lo irremediable. Apenas hay tiempo para intentar una continuidad o para ser puntual en las obligaciones.
Pasan los días y, ante el final de otro año más, un propósito de enmienda para ser más constante. O, por lo menos, para no dejar que pase tanto tiempo en mis citas.
Y aprovecho para hacer una llamada a la presentación de El niño que bebió agua de brújula (Editorial Calambur) de mi querido Julio Mas Alcaraz. La puesta de largo será el próximo martes, día 13, a las 20.00 horas en la sala Valle Inclán del Círculo de Bellas Artes de Madrid. Además de Julio, leerán poemas Alejandro Céspedes y Juan Carlos Mestre. Y promenten alguna sorpresa más.
Un buen motivo para disfrutar de todo y de todos.
jueves, noviembre 24, 2011
Improvisaciones en un diario
Pasado.
La revolución de los gestos asemeja el fotograma congelado
de aquella película.
Siempre nos quedará
París, murmura en silencio.
Pero la ciudad no tiene puerto donde amarrar y
él debe continuar la singladura.
La estancia
vacía, bruna, apenas envelada por débiles rayos de sol, susurra al oído del
visitante palabras amables y sensuales: las últimas estrofas de un poema
llamado derrota.
Ya nada queda.
Todo fue, sin ser todo para nada, excepto su
cuerpo absorto en la penumbra de la clarividencia.
El camino mojado, los muros
de hiedra, el aplauso sordo de los mancos, la sombra del sauce, la canción…
¡tantos compañeros que acompañan!
En un hilo
de voz la vida no sonríe.
Nunca seré el nombre que prenderás
en tu talle, jamás una caricia
que recordar cuando te resuelvas en polvo.
Rafael González Serrano / Presencias figuradas (Vitruvio 2006)
lunes, noviembre 21, 2011
Un jardín contra la muerte / José Luis Fernández Hernán
jFue el pasado viernes cuando se presentó.
Bajo el tremendo chaparrón que cayó sobre la capital a eso de las siete y media de la tarde, José Luis Fernández Hernán nos mostraba su última joya.
En prosa poética, Un jardín contra la muerte (Vitruvio 2011) nos envuelve en el mundo lírico e íntimo de nuestro poeta (y narrador: no perderse su anterior novela, La segunda muerte que fue de lo mejorcito publicado el año pasado) enraizándose en un tono juanramoniano para describirnos las sensaciones olvidadas de una vida rural, fuera de ciudades deshumanizadas.
Porque nada hay más humanizante que la naturaleza, nada más sencillo que la vida fuera del cemento, nada más simbólico que el rincón privado donde forjamos nuestra vida, ningún nexo de unión entre generaciones es más adecuado que el instinto común entre las mismas (mi hijo no conoció a mi padre: sólo yo he conocido a los dos, dijo nuestro autor en la presentación)
Cercas, veredas, gorriones, saltamontes, fuentes, campos, granizo...cientos de conceptos para delitarnos en una lectura relajada y tranquila, para leer un libro sencillo y con trazos artesanales, cuidados con mimo por un exquisito jardinero, por un excelente poeta.
Como muestra:
Nada hay tan placentero como tener árboles, haberlos plantado, tenerlos crecidos. Con su quietud nos enseñan el arte de la espera y su figura variada, que se hunde en lo oscuro subterráneo hacia donde también crecemos nosotros, y, al tiempo, sube hacia lo azul sin llegar, es estampa de nuestro destino. Por eso nos conmueven.
Pongo la mano en el árbol, pongo la mano ardiente en su torso fresco y la simpatía de lo vivo habla por nosotros, tan distintos, dice las palabras en silencio de la poesía muda.
Bajo el tremendo chaparrón que cayó sobre la capital a eso de las siete y media de la tarde, José Luis Fernández Hernán nos mostraba su última joya.
En prosa poética, Un jardín contra la muerte (Vitruvio 2011) nos envuelve en el mundo lírico e íntimo de nuestro poeta (y narrador: no perderse su anterior novela, La segunda muerte que fue de lo mejorcito publicado el año pasado) enraizándose en un tono juanramoniano para describirnos las sensaciones olvidadas de una vida rural, fuera de ciudades deshumanizadas.
Porque nada hay más humanizante que la naturaleza, nada más sencillo que la vida fuera del cemento, nada más simbólico que el rincón privado donde forjamos nuestra vida, ningún nexo de unión entre generaciones es más adecuado que el instinto común entre las mismas (mi hijo no conoció a mi padre: sólo yo he conocido a los dos, dijo nuestro autor en la presentación)
Cercas, veredas, gorriones, saltamontes, fuentes, campos, granizo...cientos de conceptos para delitarnos en una lectura relajada y tranquila, para leer un libro sencillo y con trazos artesanales, cuidados con mimo por un exquisito jardinero, por un excelente poeta.
Como muestra:
Nada hay tan placentero como tener árboles, haberlos plantado, tenerlos crecidos. Con su quietud nos enseñan el arte de la espera y su figura variada, que se hunde en lo oscuro subterráneo hacia donde también crecemos nosotros, y, al tiempo, sube hacia lo azul sin llegar, es estampa de nuestro destino. Por eso nos conmueven.
Pongo la mano en el árbol, pongo la mano ardiente en su torso fresco y la simpatía de lo vivo habla por nosotros, tan distintos, dice las palabras en silencio de la poesía muda.
domingo, noviembre 13, 2011
GRANDES LETRAS AJENAS: RAÚL NIETO DE LA TORRE
SI MIS VERSOS HABLARAN
Si mis versos hablaran
dirían que las chimeneas mienten,
que la lluvia te escribe en los tejados
largas cartas de amor y de odio,
que tus amantes tienen algo mío,
que en cada nube viaja un telegrama,
que sus letras se cuelan por tus labios
cuando los dices,
dirían que les digas lo que dices
de ellos por la espalda,
que no pueden hablar mientras trabajan;
dirían que hace frío para andar
tan lejos de tu cama.
(Yo, en cambio, sigo fiel a la palabra
que te dí, y no te digo nada)
De Zapatos de andar calles vacías (Vitruvio 2006)
Si mis versos hablaran
dirían que las chimeneas mienten,
que la lluvia te escribe en los tejados
largas cartas de amor y de odio,
que tus amantes tienen algo mío,
que en cada nube viaja un telegrama,
que sus letras se cuelan por tus labios
cuando los dices,
dirían que les digas lo que dices
de ellos por la espalda,
que no pueden hablar mientras trabajan;
dirían que hace frío para andar
tan lejos de tu cama.
(Yo, en cambio, sigo fiel a la palabra
que te dí, y no te digo nada)
De Zapatos de andar calles vacías (Vitruvio 2006)
jueves, noviembre 03, 2011
GRANDES LETRAS AJENAS: WU TSAO
LA ESPERA
Amarga lluvia en mi jardín
en el declive del otoño.
Tengo sólo vagas sensaciones poéticas
que no puedo encarrilar.
Se difuminan en oscuras nubes
y hojas rojas.
Pasado el crepúsculo amarillo
la fría luna se levanta
más allá de la sombría niebla.
No dejaré caer las persianas
de bambú moteado desde su gancho de plata.
Esta noche mis sueños seguirán al viento,
padeciendo frío,
hasta la torre de jaspe de tu hermosa piel.
Wu Tsao
Amarga lluvia en mi jardín
en el declive del otoño.
Tengo sólo vagas sensaciones poéticas
que no puedo encarrilar.
Se difuminan en oscuras nubes
y hojas rojas.
Pasado el crepúsculo amarillo
la fría luna se levanta
más allá de la sombría niebla.
No dejaré caer las persianas
de bambú moteado desde su gancho de plata.
Esta noche mis sueños seguirán al viento,
padeciendo frío,
hasta la torre de jaspe de tu hermosa piel.
Wu Tsao
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