Pasado.
Él piensa que nos acostumbramos a las presencias, a los guiños rutinarios, a las imágenes lentas de nuestros actos, a la melancolía inconclusa de las voces que amamos, a su olor y su desaire, a los cuartos de las horas y a los otros donde lloramos.
Cree, firmemente, que nos acostumbramos a los amigos, al recuerdo incandescente de la niñez y sus veranos, a la bonhomía de la desesperación descalza, al desierto y su sed de almas, al descubrimiento que alguien hace del buen cinismo.
Y sólo dejamos esa costumbre, dice, cuando la vieja del reflejo oscuro reclama algo.
Entonces es cuando hacemos poesía de lo pasado, elegía de la ausencia, canto de los rescoldos, trazos de lo invisible.
Porque la muerte prende todo y da nada. Si la sigues, algo tuyo acuna bajo el brazo en el último robo. Si la vives, algún jirón de la pena mostrará como conquistado escapulario, como trofeo irredento de su sinsentido.
En el día primero del resto de los días.
Cuando todo sea recuerdo.
La angustia es esa nada
que de pronto florece
en la oquedad.
Chantal Maillard de Hilos
martes, marzo 20, 2012
domingo, marzo 11, 2012
Grandes letras ajenas: Francisco Caro
FUGAZ LA URBE
En la débil mañana,
justo al momento
de atravesar la calle
ha mirado a la gente,
el hambre de los pasos
con que adelantan
el arroyo aliviado,
melancólico y turbio,
de los escaparates
ocupando la acera,
ha sentido el rumor
de las cervecerías
la cotidianeidad
indulgente y hermosa
de Madrid violento.
Sabe que todo, todo,
permanece en su sitio.
Él es la ausencia.
De Paisaje (en tercera persona)
En la débil mañana,
justo al momento
de atravesar la calle
ha mirado a la gente,
el hambre de los pasos
con que adelantan
el arroyo aliviado,
melancólico y turbio,
de los escaparates
ocupando la acera,
ha sentido el rumor
de las cervecerías
la cotidianeidad
indulgente y hermosa
de Madrid violento.
Sabe que todo, todo,
permanece en su sitio.
Él es la ausencia.
De Paisaje (en tercera persona)
domingo, marzo 04, 2012
Improvisaciones en un diario
Pasado.
El viento ha llevado las palabras entre las rendijas de los dedos. Desaparece como arena infantil sin castillos derruídos, sin agua cimentada, sin horizonte.
Alguien escribe acerca del solipsismo y del parnasianismo. La última copa certifica los conceptos y algo más. Alguien certifica la escritura detrás de las copas, por encima de las sábanas, cabalgando el unicornio de la dualidad unitaria (dos que fueron uno, diría más tarde)
Marlowe no existe. Ni su materia de la que estaban hechos los sueños. Pero esos instantes retumban en la soledad de la madrugada de esta ciudad vacía donde todos duermen y pocos sueñan, en las copas de los árboles que vigilan los cementerios cercanos, en los aleros sin gárgolas y en los nidos sin pájaros.
Al final de la recta, el recuerdo de una voz y un gemido.
Después, la negrura del presente y un nuevo piercing en la sístole inmediata.
El viento ha llevado las palabras entre las rendijas de los dedos. Desaparece como arena infantil sin castillos derruídos, sin agua cimentada, sin horizonte.
Alguien escribe acerca del solipsismo y del parnasianismo. La última copa certifica los conceptos y algo más. Alguien certifica la escritura detrás de las copas, por encima de las sábanas, cabalgando el unicornio de la dualidad unitaria (dos que fueron uno, diría más tarde)
Marlowe no existe. Ni su materia de la que estaban hechos los sueños. Pero esos instantes retumban en la soledad de la madrugada de esta ciudad vacía donde todos duermen y pocos sueñan, en las copas de los árboles que vigilan los cementerios cercanos, en los aleros sin gárgolas y en los nidos sin pájaros.
Al final de la recta, el recuerdo de una voz y un gemido.
Después, la negrura del presente y un nuevo piercing en la sístole inmediata.
martes, febrero 28, 2012
Letras propias / Epigrama sin malicia
EPIGRAMA
SIN MALICIA
Ahora que tengo cinco
minutos para pensar
- qué molesto es
tomar decisiones –
voy a apartarme de mí
para no contaminarte.
De Rastros perdidos
lunes, febrero 20, 2012
Improvisaciones en un diario
Pasado.
Otra maldita tarde lluviosa. Sea la hora que sea y se prevea
lo que se prevea, el dios climatológico juega a los bolos con las nubes, y los
truenos prologan la cortina de agua que le hace asemejarse a un garbanzo
dispuesto para un cocido madrileño. Montado en su motocicleta el aguacero es el
riachuelo de los monótonos días que fluyen sin prisa por las acequias de su
existencia.
La
imaginaria radio de la moto emite algo de Aute. Apunta la vista a la calzada,
con las rayas del asfalto emitiendo unos signos en morse -SOS, SOS,SOS- reclamando ayuda a los barcos de ruedas más
cercanos. Son cerca de las diez de la noche (¡todos los días son las diez de la
noche!) y Gene Kelly sería feliz bajo este cielo oscuro que vomita la bilis del
empacho: “I´m singing in the rain….”
La vida...es acordarse de un despertar
triste en un tren, al alba: haber visto
fuera la incierta luz: haber sentido
en el cuerpo cansado la melancolía
áspera y virgen del aire punzante. ../..
Sandro Penna
lunes, febrero 06, 2012
Letras propias / Fundido en negro
Presente
Fundido en negro
No dejes que me marche esta noche
mientras lo remoto espera en el horizonte
con la venganza de sus agujas sobre el paraíso.
Deja que la inconsciencia dilate los reflejos,
que la tersura esclavizada imponga sus estrellas
y que las sombras firmes se afanen en lo fugitivo.
No habrá más recuerdo que el regreso,
las palabras del ocio, las apariencias
de las voces reclinadas, los arrepentimientos
invisibles de las conversaciones irónicas.
Deja que sea el intruso ciegamente
silencioso, el amante propuesto
que no perturba las entrañas ni aúlla
en los arrebatos majestuosos
de estas secuencias de vida perdidas.
Entonces seré el cuerpo del instinto,
el fotograma carente de trama,
la queja congelada de un pecado.
Un guión bajo la hierba y la muerte
arrojado sobre un estercolero
de amor, sobre una sombra en blanco y negro.
De Cuadros sin colgar
Fundido en negro
No dejes que me marche esta noche
mientras lo remoto espera en el horizonte
con la venganza de sus agujas sobre el paraíso.
Deja que la inconsciencia dilate los reflejos,
que la tersura esclavizada imponga sus estrellas
y que las sombras firmes se afanen en lo fugitivo.
No habrá más recuerdo que el regreso,
las palabras del ocio, las apariencias
de las voces reclinadas, los arrepentimientos
invisibles de las conversaciones irónicas.
Deja que sea el intruso ciegamente
silencioso, el amante propuesto
que no perturba las entrañas ni aúlla
en los arrebatos majestuosos
de estas secuencias de vida perdidas.
Entonces seré el cuerpo del instinto,
el fotograma carente de trama,
la queja congelada de un pecado.
Un guión bajo la hierba y la muerte
arrojado sobre un estercolero
de amor, sobre una sombra en blanco y negro.
De Cuadros sin colgar
domingo, enero 29, 2012
Cuando la noche calló sobre Lisboa / Paco Moral
Presente.
Nunca defrauda.
Cuando uno quiere leer buena poesía no hay más que dirigirse a algunos nombres determinados. Paco Moral es uno de ellos.
He esperado unos días para reseñar este excelente libro, nacido desde el nuevo proyecto en el que se ha embarcado Rafael González Serrano y que se llama Editorial Celesta, para poder leer y releer todos y cada uno de sus poemas.
Dividido en tres partes (El niño junto al río, Esbozos orientales y La terquedad de la memoria) la unidad se mantiene en boca de un viajero (nuestro propio autor) en la soledad de un viaje por Lisboa.
Paco Moral es una excelente persona y un excelente poeta: comprometido con y por sus ideas y sentimientos, pocas personas más íntegras (en esos sentimientos y en poesía) he podico encontrar. Cuando la noche calló sobre Lisboa (no es uan errata ese calló) es una joya que ya era hora que viera la luz (gracias, Rafa!) porque siempre se agradece la poesía auténtica y sin maquillaje (en estos tiempos de certidumbres, incertidumbres y demás estupideces) que nace de un lenguaje llano, directo y sencillo que hace las veces de traje donde nos embutimos todos, tal es la capacidad mimética del sujeto poético.
Lo mejor que se puede hacer: comprar el libro y disfrutarlo. El resto: será historia y otra pedazo de obra del Sr. Moral.
Gracias, Paco, por tu exquisito libro.
I
Cuando la noche calló sobre Lisboa
las gaviotas del Tajo
cruzaron mustias el puente que separa
la verdad y la vida,
la pereza y la nada,
el silencio y las sombras,
y fueron lentamente a posarse en el muelle
junto a un ferry cansino
vacío ya por dentro de muertos con maleta,
de espíritus sin alma,
de dioses del crepúsculo,
de cuerpos oxidados.
Nunca defrauda.
Cuando uno quiere leer buena poesía no hay más que dirigirse a algunos nombres determinados. Paco Moral es uno de ellos.
He esperado unos días para reseñar este excelente libro, nacido desde el nuevo proyecto en el que se ha embarcado Rafael González Serrano y que se llama Editorial Celesta, para poder leer y releer todos y cada uno de sus poemas.
Dividido en tres partes (El niño junto al río, Esbozos orientales y La terquedad de la memoria) la unidad se mantiene en boca de un viajero (nuestro propio autor) en la soledad de un viaje por Lisboa.
Paco Moral es una excelente persona y un excelente poeta: comprometido con y por sus ideas y sentimientos, pocas personas más íntegras (en esos sentimientos y en poesía) he podico encontrar. Cuando la noche calló sobre Lisboa (no es uan errata ese calló) es una joya que ya era hora que viera la luz (gracias, Rafa!) porque siempre se agradece la poesía auténtica y sin maquillaje (en estos tiempos de certidumbres, incertidumbres y demás estupideces) que nace de un lenguaje llano, directo y sencillo que hace las veces de traje donde nos embutimos todos, tal es la capacidad mimética del sujeto poético.
Lo mejor que se puede hacer: comprar el libro y disfrutarlo. El resto: será historia y otra pedazo de obra del Sr. Moral.
Gracias, Paco, por tu exquisito libro.
I
Cuando la noche calló sobre Lisboa
las gaviotas del Tajo
cruzaron mustias el puente que separa
la verdad y la vida,
la pereza y la nada,
el silencio y las sombras,
y fueron lentamente a posarse en el muelle
junto a un ferry cansino
vacío ya por dentro de muertos con maleta,
de espíritus sin alma,
de dioses del crepúsculo,
de cuerpos oxidados.
domingo, enero 22, 2012
Alejandro Céspedes: crítica en El Cultural
Presente.
Conseguir escribir buena poesía es difícil.
Conseguir publicar esa buena poesía en una editorial con prestigio sin que sea autoedición, es muy difícil.
Conseguir que la crítica nacional mencione esa buena poesía sin el aval de un premio o una ayudita amigable es casi imposible.
Conseguir que todo lo anterior sea posible con un libro no publicado convencionalmente (a través de editorial) es como que te toque el Euromillón jugando dos apuestas.
Pues bien: Alejandro Céspedes ha conseguido que su último libro (Topología de una página en blanco), no editado por editorial alguna, trabajado hasta la extenuación y colgado de su página web para su descarga gratuita (http://www.alejandrocespedes.com/obra-publicada/topología-de-una-página-en-blanco/) sea reseñado a toda página en El Cultural de El Mundo el pasado viernes. Con una crítica, por cierto, tremendamente favorable y acertada (esto último es opinión personal, por supuesto).
Os adjunto el enlace por si queréis leerlo ( http://www.elcultural.es/version_papel/LETRAS/30375/Topologia_de_una_pagina_en_blanco)
De vez en cuando, aunque sólo sea de vez en cuando, el trabajo bien hecho tiene su recompensa. Y os aseguro que este libro (lo sé, lo sé) tiene muchísimo trabajo, aparte de inspiración.
¡Enhorabuena, amigo!
Conseguir escribir buena poesía es difícil.
Conseguir publicar esa buena poesía en una editorial con prestigio sin que sea autoedición, es muy difícil.
Conseguir que la crítica nacional mencione esa buena poesía sin el aval de un premio o una ayudita amigable es casi imposible.
Conseguir que todo lo anterior sea posible con un libro no publicado convencionalmente (a través de editorial) es como que te toque el Euromillón jugando dos apuestas.
Pues bien: Alejandro Céspedes ha conseguido que su último libro (Topología de una página en blanco), no editado por editorial alguna, trabajado hasta la extenuación y colgado de su página web para su descarga gratuita (http://www.alejandrocespedes.com/obra-publicada/topología-de-una-página-en-blanco/) sea reseñado a toda página en El Cultural de El Mundo el pasado viernes. Con una crítica, por cierto, tremendamente favorable y acertada (esto último es opinión personal, por supuesto).
Os adjunto el enlace por si queréis leerlo ( http://www.elcultural.es/version_papel/LETRAS/30375/Topologia_de_una_pagina_en_blanco)
De vez en cuando, aunque sólo sea de vez en cuando, el trabajo bien hecho tiene su recompensa. Y os aseguro que este libro (lo sé, lo sé) tiene muchísimo trabajo, aparte de inspiración.
¡Enhorabuena, amigo!
viernes, enero 13, 2012
Presentación Paco Moral
Presente.
El próximo martes día 17, a las 20.00 horas en el Café Comercial (Gta. Bilbao) presentará su nuevo libro mi querido Paco Moral.
Cuando la noche calló sobre Lisboa verá la luz en la Editorial Celeste de la mano de Rafael González Serrano, Rafael Soler y el autor.
Ya queda menos!
El próximo martes día 17, a las 20.00 horas en el Café Comercial (Gta. Bilbao) presentará su nuevo libro mi querido Paco Moral.
Cuando la noche calló sobre Lisboa verá la luz en la Editorial Celeste de la mano de Rafael González Serrano, Rafael Soler y el autor.
Ya queda menos!
lunes, enero 09, 2012
Grandes letras ajenas: Javier Salvago
Hoy estarás casada...
Hoy estarás casada, serás madre y esposa,
y puede que un amante hasta te ofrezca rosas.
Pero yo sé que alguna noche habrás sonreído
recordando aquel cuarto que nos hizo más íntimos.
Al final, casi siempre, del amor sólo quedan
postales, que el olvido retoca a su manera.
Hoy estarás casada, serás madre y esposa,
y puede que un amante hasta te ofrezca rosas.
Pero yo sé que alguna noche habrás sonreído
recordando aquel cuarto que nos hizo más íntimos.
Al final, casi siempre, del amor sólo quedan
postales, que el olvido retoca a su manera.
lunes, diciembre 26, 2011
Letras propias: Galerna sentimental
Presente.
GALERNA SENTIMENTAL
De mí a ti,
GALERNA SENTIMENTAL
sin desviarse,
como un láser multicolor
que refracta en los
cristales
de tu mente.
El huracán
que deshoja los ojales
del vestido.
Rectilíneo,
sentimentalmente perfecto:
crisálida de dudas,
fiebre de baremo.
Ojo de futuro
científicamente muerto.
A tu imagen -logotipo de
corazón inventado-
sin apenas errar en un
suspiro,
acierto.
De mí a ti,
como un rayo que refulge
en la madrugada
tormentosa del mar,
bajo el fuego de San
Telmo.
(De Rastros perdidos)
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