Pasado.

Delirios nocturnos (2)

4.30 AM:
Danzar, danzar, danzar…Brincar entre las líneas paralelogramas del suave suelo pisado por necias herraduras y empapado de breves gotas del néctar pegajoso que vomitan los cristales. No está, no está…No esta noche será cuando las penitencias se paguen, ni se caminará en la procesión única y particular flagelando los arañazos de las vísceras. No esta noche. No esos brazos que se acompasan, ni esos dedos que señalan el camino hacia el centro del placer repentino. Otras serán. Serán otras -¿Neruda?- las razones del equinoccio móvil, de los trajes de arlequín y las máscaras venecianas, del sentimiento equidistante de su lengua hacia los trópicos.

No bailar, no bailar….Escribir, sí, escribir los vapores del sudor que climatizan el ambiente, la misiva lacrada que nunca recibió el zar, el epitafio nunca esculpido del 96, el arrepentimiento de una dama que perdió su virtud en aras de un sueño bohemio, la indecisión de una paranoia, un paseo por Neptuno…

../..”La fiesta ha terminado. Y aquí viene la luz,
la vieja hiena.”
Carlos Marzal

Pasado.

Delirios nocturnos (1)

../.."Todo esto es una ilusión, el presente no existe pues siempre se está yendo, el pasado ya no es, el futuro todavía no es. Filosofía. Queda la sensación fugitiva, me entrego a ella."../..
José Luis Fernández Hernán

1.30 AM
Zumba, vibra, retumba el bajo de los altavoces en el suelo, en la pared, a través del cristal de la copa que ahora sujetan sus manos. Láser, destellos, ceguera luminosa que juega con el tamaño de sus pupilas (ahora grandes, ahora pequeñas) y le hipnotiza al acorde del seco sonido de la batería. Otro sorbo. Otro trago hacia el abismo: el vaso es un océano infinito que fluctúa en pequeñas marejadas, adormeciendo los minúsculos pesqueros con fanal que reposan sobre el muelle de la luna.
Luz, luz, luz. Luz y sonido grato. Luz música de esencia, de recuerdo. Luz oscura que deforma las siluetas y rompe la frontera de la carne hasta crear contornos gelatinosos en el sirope del ambiente. Cena de caníbales.

../..”Quizá me he confundido de pasado,
de presente tal vez y de futuro.
Quizá ya sólo sea lo soñado.”
Andrés Trapiello

2.30 AM
Tráfico infernal por los pasillos del antro. O del redil de insinuaciones. Urbanitas apocalípticos saltan sobre fogatas inexistentes -vacíos los ojos y el cerebro- insensibles entre las nubes siseantes de hielo seco que un tubo draconiano expulsa en el escenario principal. Vacío todo excepto las vejigas provisionales, los escrotos permanentes y los senos expectantes.
Zumba, zumba, la música vacía e infernal. Abraza los pliegues de la camisa que caracolea con los movimientos de la cintura, besa la mirada que se encuentra en la corta distancia de un deseo dorado y libidinoso, pecado viajero, ansia pasajera, tañido doloroso que parte los tímpanos en cuadrículas diminutas. No hay sonidos ni miradas para quien no se haya aquí. Aquí: tan lejanamente cerca.

../..”Al final, casi siempre, del amor sólo quedan
postales, que el olvido retoca a su manera.”.../..
Javier Salvago

Pasado.

Madrid es inmensamente inmenso, océano de cemento en temporal continúo. Las vidas se separan en la distancia grandiosa entre el submundo de lo real y del recuerdo. Puede que el fruto de la tristeza aflore más a menudo de lo correcto y el resultado sea tan insatisfactorio para los espectadores como el hastío de las repeticiones perpetuas de los mismos paradigmas. Llegará la hartura, con su traje de domingo para reconducir la razón a sus últimas veredas, y todo será como estaba. Y nunca se enviarán más señales por el viento para que las conteste el viento. Y nunca se harán más promesas que nunca prometen (aunque nunca sea será). Y hoy tan sólo exista un disculparse ante la audiencia por los jeroglíficos sensitivos.

El tiempo vuela a cámara lenta.

../.. “Lo último que vivo es escribir.”
Boris Lubernieff

../.."Yo,
que era la trastienda de tus ojos,
repintaba los cielos
del cuadro que vivías
para hacer menos grises
las sombras de mis párpados." ../..
Alejandro Céspedes

Pasado.

Existen palabras que se dicen poco y pertenecen al mundo de lo inusual. Hablar de momento fetiche, por ejemplo, no deja de ser una pincelada anacrónica dependiendo de en qué escenario se utilice. Hubo maestros que enjuagaron el lenguaje con litros de metáforas y a los cuales admiró con pasión enfermiza. Pero ya no. Se ha propuesto -dice- arrinconar un montón de vocablos habituales que emplastecen los folios vengativos y arrancar el motor de su escritura con nuevos fonemas agrupados en chapurreantes signos.

El tiempo vuela (¿habrá frase más dicha que ésta?) y la línea de la próxima meta parcial se pinta debajo de sus narices. Las fechas acumulan mensajes (¿existe tanta bondad en el mundo?) y todos los buenos deseos rebotan en la pantalla del aparatito como pelotas de tenis en el suelo. ¡Set ball, match ball!

../.. “Esos tiempos que fui,
no caminé la vida: habité un universo
curvo como luz,
como una espalda herida del amor más reciente.”.../..
Joaquín Sánchez Valles

Presente.

Me aparto de mi propósito inicial. Desde el principio no quise hacer de este escaparate un púlpito ególatra de desmesurados escritos pero, de vez en cuando, el duende de los inconscientes gambetea por las canchas cerebrales y marca un gol, insospechado, en propia meta.
Queridos ciudadanos de Cicely: os dejo una muestra más de mi delirio literario, solicitando, como siempre, vuestra clemencia.

ECLIPSE

Dile que no recuerdas
los días que tu aplicado
olvido han destruido.
Que sus enseres rotos
no duermen en el baúl
basura del pasado.
Que has sido fiel y añoras
los mismos crepúsculos
en la frontera del alcohol.

Dile que sus brazos son
irrespirable aliento suicida
ávido de mañanas.
Que concedes certezas
al presente fingido
y la distancia es unión,
la ausencia crisálida
y el olvido un túnel
mortecino y dócil.

Haz un esfuerzo y miente,
en tu escapada final,
para vestir el dolor
de indecisos espejos.

Y que los arañazos
de tu eclipse sean
cauces inadvertidos
de instantes pretéritos.

Presente.

Mi joven autora tiene momentos tristes movidos por manos ausentes, desconocidas.
Mi cariño y mis respetos ante ella y su poesía (la de todos aquellos que nos atrevemos, guste o no guste, a trasladar nuestros pesamientos/sentimientos y hacerlos públicos)
Ellos no saben nada del viento y el futuro sonreirá a la pesadumbre.

Como un funambulista
mi ánimo se balancea en un fino
cable
mecido por el viento.

No debo mirar abajo.
No debo mirar abajo.
No debo mirar abajo.

(De Un tiempo de adiós)

Pasado.

Hace unos minutos que ha colgado el teléfono. Su voz, algo ajada tras estos días de deshoras, ha terminado la frase con la palabra siempre. Enciende un cigarrillo y se levanta para observar por la ventana la nube de personas que anegan la plaza en firme posición. Asemejan ejércitos multicolores cuando, en realidad, son batallones grises, fuerzas oscuras de ocupación de un país imaginario, de otro mundo.

Observa su reflejo en el cristal. Se pregunta si será cierto que posee ese poso de tristeza que siemper acaban por comentarle. Sabe -y así lo ha dicho- que es un privilegiado en muchos aspectos, pero se reafirma en que esto (day by day, life is life) no es la mercancía que compró, el sueño que soñó, la catarsis prometida. Ha llevado muy lejos el descubrimiento de sus intimidades y, posiblemente, ha descuidado la imagen normal que ha de mostrar a la mayoría de la gente; especialmente a los más queridos.
Aún no es tarde para seguir la actuación.

../..”Por eso, amor,
me encuentras tiritando,
con la luna en creciente
exiliada en mi cuello.
Por eso estoy sin horas,
cargada de distancia y sin destino.”.../..
Carmina Casala

Presente.

Dentro de este breve paréntesis de la Navidad, un poema para no perder la costumbre de acudir a este mi espacio: no hay que dejar que la ausencia empolve los enseres que habitamos.
¡Feliz descanso a todos!

No se porqué tengo
la sensación de que me observas. Ahora
que tu recuerdo es vago y duerme
bajo los soportales de la ausencia,
todo diferido,
intento explicar los compases de esta danza.

Soy un bailarín de alquiler
esperando que alguien me contrate.
(De Un tiempo de adiós)

Presente.

Y después de estos días vendrán más
días oscuros. Tinajas enmohecidas donde
mendigar habitualmente.
Pozos y desvanes ciegos.

Vendrán emponzoñados,
plagados de miedo y gangrena,
alimentando lo cotidiano
sobre el piano sin teclas del recuerdo.

No los mires. No dejes
que sus ojos penetren en tu carne
rajando la textura de tus sueños
olvidados.

Si llegan, anunciándose
a los cirros reposados en el horizonte,
ofréceles una rendición sin condiciones,
un viento carmesí, un crisantemo ajado.
Si llegan
-que llegarán-
mantén en pie las palabras de los rincones,
los gestos lejanos, los muros de las ciudades vividas.

Porque esos días que habitan futuro
ya han existido en el prefacio
de la desolación, en la despedida del tiempo
acotado. Cuando la nieve arropaba
nuestras piernas en el terco camino de la felicidad.

En aquel remoto invierno
sin recelo.

Presente.

En dos palabras: ¡Im-presionante!
Porque la (re)presentación, ayer, de Flores en la cuneta fue original, descarnada, vital, efectista...pocos adjetivos nos quedarían para describir la puesta en escena que Alejandro Céspedes hizo de su libro. Envuelto en la atmósfera de un salón de actos repleto, Alejandro difuminó sus páginas en un recital escénico que nos dejó boquiabiertos.
Pudimos, después, disfrutar de una charla y unas copas entre amigos. Entre otros: Paco Caro, Julio Más, Jordi Doce, Bárbara Butragueño, Federico Leal, Alberto Infante, Julio Santiago, Almudena Guzmán, Antonio Daganzo...
Después, la noche se perdió entre gélidas resonancias de calles vacías y respiraciones de neblina, risas cómplices y besos de certeza.
Hasta la próxima.

Presente.

Pues el día ha llegado. Y será el próximo miércoles día 16 a las 20.00 horas en la Delegación del Principado de Asturias (c/ Santa Cruz de Marcenado nº 2, esquina San Bernardo). Allí se presentará el último Premio Jaén de Poesía: Flores en la cuneta, de Alejandro Céspedes se vestirá de largo ante todo el que quiera acercarse a degustarlo. Participarán en el acto Jesús Munarriz, Fernanda Orazi, Graciela Baquero, Sergio Torrico, Óscar Martín Centeno, Analía Scarano, Adolfo Simón y el autor.

Conociendo los montajes de Alejandro la sesión promete ser intensa e inmensa (igual que el libro, por supuesto) Y una última advertencia a los que leáis Flores en la cuneta: no perderse el mágnifico epílogo que ha elaborado Julio Más Alcaraz sobre la obra de Alejandro Céspedes. Cultura en mayúsculas.

Allí estaremos.